Del verbo ser y no estar

Efecto mareo

2010-03-13T23:46:00.003-03:00

Los profetas

que mientras

bailan van

bajando

desde

la inmaculada

luna

al mundo

certifican

(vía Internet,

claro está)

sus visiones

cargadas hasta

el paroxismo

de desastres

de agonía

desalmada

de muertes

y pasiones

que se estrellan

entre sí

como estuco

compuesto

de resquebra

ajados

trozos.

Los movimientos

se hicieron

perpetuos

en las mentes

de quienes,

paraísos de dolor

para la naturaleza

indiferente,

callaron

y cayeron

al igual

que el suelo

como lo hizo

con el

inoperante miedo

cuyo espíritu

los medios

pregonan

como sangrienta

lucha de bandera.

La información

hecha de

asqueroso lucro

adornada con

ofertas

hechas por

indeseables brujos

se derramó desde

ojales predecibles

para venir a

confirmar que

ni las heridas

ni las llagas

ni siquiera

en estos casos

los estigmas

son suficientes

para convertirse

en estridentes

armas mortales.

Y así

llegó el mañana

pateó al ayer

invitó al presente

y juntos

hicieron una ingente

fiesta neuronal

que más que

una celebración

fue un monstruo

que como Mercedes

nos dijo alguna vez

se hizo grande

y pisó fuerte.

Hoy

hoy no

se nos debe

olvidar

que pisar una vez

y otra más

significa caminar

sobre

lo que somos

y en lo que

nos hemos convertido

de un inocente día

a la siguiente

y sombría noche

Porque deslumbrar

a lo inesperado

porque encandilar

a la destrucción

porque marginar

a los hipotéticos

e imposibles

derrumbes

reales o

imaginarios

es el fruto

de nuestra vendimia

que más que penas

que más que sañas

que más que rabias

es una fuerza

es una furia

es una fortaleza

de verdad.

Tristeza de sensación

2010-01-19T16:00:00.003-03:00

No hay nada más triste que ver cómo una señora es recostada lentamente en estas máquinas de lavado de las peluquerías para que su propio hijo le arregle ínfimamente el poco pelo que le va quedando, y que éste mismo, antes y después de la ardua y penosa tarea, y aplastado por una mansión de obligaciones que lo hunden hasta las antípodas de sí mismo, busque y rebusque desesperadamente los restos de su padre para enterrarlos dignamente luego del aviso burocrático del vencimiento de la póliza del metro cuadrado que le fue asignado al azar, hace veinte años.
Un hombre muerto que nunca recibió laureles y quien prontamente va a ser incinerado en un periplo de los últimos huesos al fuego trae al corazón mental una especie de tristeza de sensación indescriptible, que no da paso a nada más que otra sensación de olvido de la sensación anterior, como los pelos que inocentes e insufribles caen en la maquinita que recobra las bellezas perdidas en el agua con shampoo.
Una tristeza de sensación, en fin, no es una sensación de tristeza. Es de escritura y alma inversa y más emocional que racionalmente contemplativo. No se puede salvar como no se pueden salvar y esquivar las montañas más imponentes y altas. Está ahí y te ilumina en una alegría sin fin, receptáculo de una pena que bombardea la mente del corazón.

No puedes contra ella. No sigas intentándolo.

When I was alone

2009-09-07T00:30:00.010-04:00

When I was alone
In time
I created the inner law
Of being without exist.

Throwing far
The emotions
I discovered
Lot of things
Of myself.

Things like
Forgotten sensations
And the road
I want to keep.

Things like
The suffering
And the shots
To my mind
Because there’s nothing.

And
Of course
the certainly
Of knowing
This is so eternal.

When I was alone
In time
I fell sometimes
And almost permanently.

But I Wake up from the deep floor
With something new
To feel and know.
(Thanks to you for the cliché, Mr. floor!)

Things like
The potential
Ignorance
In the ways
To follow.

Things like
The leaving
Patience
Over the
Laughing valley.

When I was alone
In time
I was really alone
With time.

Sentir hasta resistir

2009-02-26T09:37:00.004-03:00

Sentir hasta resistir es un nuevo concepto inventado furiosamente por azotados de remezones mentales para azotados de calambres del alma, quienes son curiosamente los mismos idiotas frente y contra los mismos idiotas.
Significa, por decir lo más en menos, sentir lo máximo humanamente posible y verterlo como agua en el recipiente de lo humanamente destruible. Tragar tragar tragar hasta vomitarse el maldito y pulverizado líquido de la cadena causal sobre la polera la remera lo que quiera que te compró tu ex novia en un día soleado de Abril, o quizás tal vez mañana dónde y cuándo sobre tu propia angustia desarticulada. Influyendo ésto de manera estrafalaria y sarcástica -y sin contemplaciones- en algo que transforma otro algo en un otro que simplemente no puedes sentir, pero que ¡sorpresa!, puedes resistir.
Gracias Charly por favor concedido, y por favor dejame dormir un poco Nito.

Allo

2008-10-14T01:27:00.004-03:00

Mi avión en llamas mi castillo inundado de vino del Rhin
mi ghetto de lirios negros mi oreja de cristal
mi roca rodando por el acantilado para aplastar al guarda rural
mi caracol de ópalo mi mosquito de aire
mi edredón de aves del paraíso mi cabellera de espuma negra
mi tumba agrietada mi lluvia de langostas rojas
mi isla voladora mi uva de turquesa
mi colisión de autos locos y prudentes mi arriate silvestre
mi pistilo de cardillo proyectado en mi ojo
mi bulbo de tulipán en el cerebro
mi gacela perdida en un cinema de los bulevares
mi cofrecillo de sol mi fruto de volcán
mi risa de estanque oculto donde se ahogan los profetas distraídos
mi inundación de casis mi mariposa de morilla
mi cascada azul como una ola de fondo que hace nacer la primavera
mi revólver de coral cuya boca me atrae como la boca de un pozo reverberante
helado como el espejo en que contemplas la huida de los colibríes de tu mirar
perdido en una exposición de lencería enmarcada de momias te amo

Benjamin Pérret.

Libertad de elección.

2008-08-22T01:11:00.006-04:00

-¿Quieres nacer, vivir, sentir?- dijo él, mirándola fijamente a los ojos, como recomendándole con ellos que lo pensara bien antes de tomar tan importante decisión. Ella, después de meditarlo durante bastante tiempo, contestó que no quería, no deseaba hacer todo lo que él le ofrecía, que prefería seguir no siendo, pues para ella, como siempre tuvo claro, después del nacer, del vivir y del sentir, vendría el morir, y nacer para morir era como levantarse para caer.

Luego todo se volvió negro. Sintió encierro, un halo de luz le cubría el rostro y finalmente...llantos. Sus llantos.

Neutralizablemente impenetrable.

2008-04-12T22:13:00.014-04:00

Supongo que finalmente la contradicción es sólo una parte invariable de cada una de mis cosas.

Y por supuesto.

2008-04-11T20:00:00.002-04:00

Miré de reojo y pareciera que se me hubiese caído la cabeza. Observé, ahora, detenidamente. Y por supuesto, no hice nada.

Naturaleza fugitiva.

2008-02-27T20:30:00.004-03:00

"Yo me había hundido completamente en mí mismo y en mi propio destino, aunque a veces tenía la sensación de que se trataba de la suerte general de todo ser humano. Encontraba en mí toda la guerra y todo del deseo de asesinar que había en el mundo, toda la imprudencia, todo su crudo anhelo de disfrutar, toda su cobardía: perdí primero el aprecio hacia mí mismo, luego el desprecio, no tenía otra cosa que hacer que concluir mi mirada al caos con la esperanza que a veces se encendía, otras se apagaba, de encontrar, más allá del caos, nuevamente la naturaleza, la inocencia. Todo ser humano que despierta y toma conciencia de verdad atraviesa una vez, o varias, ese sendero angosto que cruza el desierto... querer explicárselo a otros sería un esfuerzo inútil."

Fragmento de "El Lobo Estepario". Hermann Hesse.

Sencillamente.

2008-02-16T20:09:00.003-03:00

Dame
Sencillamente
Lo que más te guste
Lo que más te guste
Dame
Solamente
Lo que mas te guste
Y nada más.

Es que estás llena de sombras
Y ensombreciste la casa
El nido estaba caliente
Y acabó por enfriar.

A veces duele mentirte, la verdad
Es que te veo acovachada
Como una fiera acorralada
Que solo a mí quiere atacar.

Por eso
Dame
Sencillamente
Lo que más te guste
Lo que más te guste
Dame
Solamente
Lo que mas te guste
Y nada más.

El esfuerzo te afea
Sólo curvas en la espalda
La vida pierde la gracia
Para el que olvida celebrar.

Y me pedís lo que no tengo, mi bien
Lo que haga no te alcanza
No hay pan que tape el agujero
El de la angustia existencial.

Por eso
Dame
Solamente
Lo que mas te guste
Y nada más.

Estás hincada mirando al suelo
Con una virgen en tu regazo
Te deshiciste de vos
Y ahora lo culpás a Dios.

Es que amo tu sonrisa
Y lo demás no me hace falta
Si bailaras para el cielo esta noche amor
Buenos augurios llegarán.

A veces me siento cruento
Al fantasear con tu vida
No pongo de más expectativas
De que vayas a cambiar.
Y a veces te volvés exigente
Esperando magia en mis propuestas
Pero alguna absurda respuesta
Te vuelve a decepcionar.

Dame
Sencillamente
Lo que más te guste.

Dame
Solamente
Lo que más te guste
Y nada más
Por eso
Dame
Sencillamente
Lo que más te guste
Lo que más te guste
Y nada más
Y nada más
Lo que más te guste
Lo que más te guste
Lo que más te guste
Lo que más te guste...

Bersuit Vergarabat.

Lo imperecedero: nosotros y algo.

2008-01-22T01:21:00.000-03:00

"El hombre prefiere la voluntad de la nada, a la nada de la voluntad."

F. Nietzsche. - Genealogía de la moral.

Se dice que en algún tiempo y lugar que nadie puede precisar, existieron hombres que no creían en nada, ni en dioses ni en ellos mismos. No tenían metas ni frustraciones, nada les acomodaba ni incomodaba, nada les interesaba o desinterasaba. De hecho, ni siquiera sabían lo que significaba el interés, o quizás les era indiferente aunque existiera. Pero, aunque aparentemente su vida era algo nulo, sí tenían un rumbo fijo: la nada misma. Todos ellos se mantenían estáticos en un mismo espacio, mirándose entre sí sin intención de pronunciar palabra alguna. Porque ellos, además, no conocían las palabras. Sólo se miraban por largo tiempo, como queriendo comunicar algo, para de esta manera lograr escapar de ese encierro quemador y cruel, de esa red que los atrapaba en sí mismos pero que los mantenía de alguna u otra manera, unidos. Pero esto es sólo lo que pienso yo, ya que tal vez esas miradas no querían transmitir algo, y sólo existían porque sí, sin causa ni fin. Quién sabe.

Una noche cualquiera, después de una larga y agotadora jornada de encuentros oculares sin sentido, uno de ellos se levantó y comenzó a caminar lentamente, con la mirada fija en el suelo. Caminó y caminó por horas, como si nunca en su vida hubiera dado un solo paso. Pero, sorpresa, efectivamente era así, nunca uno de ellos había tenido siquiera las ganas de dar un solo paso más allá de su lugar. Este hombre, después de caminar casi por dos días, levantó la cabeza y poco a poco comenzó a divisar una figura a lo lejos, que iba -probablemente o no- hacia él, a la misma velocidad. A él no le interesó lo que pudiera pasar cuando se encontrara con él, y siguió caminando como si nada pasara, como siempre...

En cuanto a los hombres, se contaba que dos días atrás no se habían percatado cuando uno de ellos se paró y se fue, pues estaban ocupados en la segunda tarea más importante de su existencia: recostarse y mirar el cielo por horas. Mientas "el distinto" seguía caminando, en el lugar de los hombres unidos entre sí por la nada, ocurría lo mismo de siempre: miradas furtivas e insignificantes. Llevaban muchas horas mirándose unos a otros, haciendo movimientos faciales distintos pero que tal vez expresaban lo mismo. De pronto, uno de ellos volteó su cabeza, y uno a uno los restantes fueron haciendo lo mismo. Su amigo había vuelto, pero no solo. Él, junto a su acompañante, se sentó con los demás y pasó lo inesperado: el recién llegado comenzó a mirar a cada uno de sus ahora pares, mientras que éstos, con el paso de los minutos, gradualmente se dedicaron a hacer lo mismo. Qué estúpida e insignificante situación, lo inesperado no era más que eso. En este maldito lugar nadie nunca esperó nada.

I'm calm like a bomb.

2008-01-01T08:15:00.000-03:00

Se desplaza lentamente
entre mi pecho y mi estomago
gravita altiva y constante
y se instala triunfante.

Me recuerda que no es mía
pero que tampoco ella es suya.
Susurra tranquila a mi alma
mientras provoca que sangre.

Me sujeta a conciencia a su razón
a la base de su existencia
me dice que así será siempre
esté yo aquí allá ahora mañana.

Sí, me ata a sí fuertemente
como los pájaros encadenados al cielo.
Pero ella es más que un infierno
y está lejos de ser mi cenit.

Siempre desaparece
aunque nunca del todo.
Claro, siempre fue así
imposible extinguirla.

Guarda silencio y escucha.
No voy a oir tus palabras
no sucumbiré a tu condenado afan
de hundirme en mi mismo.

Finalmente uno de los dos ganará.
Mi táctica será vivir y sentir
tu estrategia:
matar o morir.

Como si todo se confabulase de nuevo.

2007-12-04T13:08:00.003-03:00

“Perdimos estabilidad.
No sabemos de qué lado,
vamos a quedar parados.”

Andrés Calamaro – Clonazepam y Circo.

Puede que todo vaya bien, y que el despertar de una buena porción de días claros ayude en ese erguirse, en ese caminar relajado en los momentos más difíciles de la banal existencia sistemática y social, en esa alegría variable y decadente, dependiente de aspectos que suelen estar controlados pero que como siempre se pierden en el vaivén de lo que no está nunca quieto, como una hoja que pende de un árbol en otoño, que se sabe caída después de un lapso corto de tiempo, y que pronto volverá a mirar todo desde el suelo y no desde el cielo…inevitablemente. Uno de los componentes del gran pilar está derribado, como la hoja café de la estación oscura.

Y pensar que esto es lo mejor, o era lo mejor, que no recuerdas la última vez que viste el mundo y tu vida así, quizás por lo fugaces que son tus recuerdos, o quizás por qué, no importa. Pero en fin, lo miraste con colores parecidos, y no con expectantes y pseudoinocentes negros y grises, que probablemente tú mismo pintaste, ya casi periódicamente a voluntad o no, pero que al fin y al cabo sabes que fuiste responsable principal de la abstracta pintura que vuelve a dibujarse y a completarse con tus anteriores, y que a causa de ese colapso continuo está a punto de desparramarse en colores y formas que ya no entiendes. Y es tu responsabilidad. Y no hablo de esa responsabilidad establecida que cada hombre en este mundo se supone debiese tener, si no que de una especie de coerción espiritual o emocional, subjetiva más bien, que te lleva a pensar dónde estás parado, que la llevas siempre dentro y escondida, para alguna vez salir al aire que se encuentra limpio, para sofocarlo y ensuciarlo con su fuerza, como ahora pasa. No te deja concluir en algo concreto, ni apoyarte en algún lugar duro y palpable de tu extraña existencia terrenal, porque antes y sin siquiera avisarte la realidad te golpea en la cara, como avisándote que una línea completamente recta no existe en nada ni en nadie -o por lo menos en tu vida- y que en algún momento se inclinará hacia al lado que no debía.

Pareciera que el sangrar de nariz viniera a avisar que lo que pasará en las horas siguientes no será bueno, que no me dejará satisfecho ese movimiento de tierra repentino, pues todo lo condenadamente contrario: me hundirá en el mismo lodo que alguna vez –ingenuo y radiante- pensé que no volvería a aparecer, en el necesario lodo que sumerge días, hojas, pilares, colores, líneas y tierra. Estúpida tierra. Estúpida y odiable tierra...

Ambivalencia recurrente.

2007-11-22T01:24:00.000-03:00

"Te agarra a traición,como algunas muertes. Y ya no hay nada que hacer, ni patalear ni querer destruir. Porque no se sabe si es una cosa que te golpeó desde afuera o si ya la llevabas como dormida y a veces creíste que estaba muerta para siempre. Y qué pasa entonces. Que la llevabas adentro y sin aviso alguno en un minuto salta y se te derrama por todo el cuerpo y hay que aceptar y todavía peor, hay que alimentarla y hacer que cada día aumente las fuerzas, obligarla a que te haga sufrir más".

Juan Carlos Onetti.

Aunque no esté de moda - Silvio Rodriguez.

2007-11-06T21:22:00.000-03:00

Hoy de mí hacia ti, hoy de ti hacia mí
quiero hacerte un regalo viejo.
Desempolvemos algo las pasiones lejanas
algo de aquellos sueños sin ventanas.
Vivamos de corrido, sin hacer poesía,
aprendamos palabras de la vida.

Desnudémonos pues como viejos amantes
que lo mismo de siempre nos queda delante.
Desnudémonos pues como viejos amantes
que se apague la luz y que el sol se levante.

Te quiero salvar de tu desnudez
en pleno centro de la soledad.
Me quiero salvar haciendo revolución
desde tu cuerpo de cristal.

Algo nos está pasando, ayer te leí una mano
y cada dibujo al verme me interrogó.
Algo nos está pasando, ayer apreté el interruptor
de encender la luz y encendí el sol.

Hoy de ti hacia mí, hoy de mí hacia ti
vamos a hablar en voz muy baja.
Dime lo que te pasa, déjame levantarte,
déjame darte un beso y curarte.
Vivamos de corrido, sin hacer poesía,
aunque no esté de moda en estos días.

Aunque no esté de moda te pido una mano,
mis entrañas no entienden de estética y cambios.
Aunque no esté de moda repite conmigo:
quiero amor, quiero amor, quiero amor compartido.

Te quiero salvar de tu desnudez
en pleno centro de la soledad.
Me quiero salvar haciendo revolución
desde tu cuerpo por variar.

Algo nos está pasando, un ruido como de pasos
viene en la oscuridad y se vuelve a ir.
Algo nos está pasando, desde que la gente está empeñada
en quererse amar y en poder vivir.

Desapareces, te vas y vuelves.

2007-10-14T02:45:00.000-03:00

Desesperate
Saborea mi amargura
Mientras yo siento tu furia.

Acuestate
Duerme sin obstáculos
Mientras yo despierto a medianoche.

Amanece
Delinea mi crepúsculo
Mientras yo pinto tu aurora.

Escapate
Despide tu elocuencia
Mientras saludo mi ignorancia.

Resígnate
Cree en no creer
Mientras yo prefiero desconfiar.

Reaparece
Mírame y acéptalo
Mientras yo me marcho lejos.

Nuestro VietnaM.

2007-09-16T04:19:00.000-04:00

Nuestro VietnaM
hecho de saliva y sangre.
Es verdad.

Y tal vez
no te voy a perdonar.

Nuestro VietnaM...

Andrés Calamaro.

Lo que te persigue nunca es lo que te atrapa.

2007-09-11T22:39:00.000-04:00

La vida es una cárcel con las puertas abiertas.
Verónica escribió en la pared con la tripa revuelta.
Andrés Calamaro - Media Verónica.

Su nombre era Verónica, y era una persona a medias, con actitudes minuciosamente maquinadas que resultaban poco comunes y una personalidad atractiva y peculiar, aunque inexistente. Ya un tiempo antes de lo sucedido hubo un periodo en el que se preguntaba a cada minuto el por qué de su existencia, el sentido de su propia vida, buscando encarecidamente algo que la sostuviera mirando al frente, reflejándose en él toda esa falsa facultad de afirmarla con un pie dentro de este mundo. Pero él la rechazó, le desvió la vista desinteresadamente cada vez que la vió e hizo como si no existiese, haciendo que ella malograra su propio derecho de ser. Raro contraste, pues para ella lo único que existía dentro de esta bruma asfixiante era él.

Pasó el tiempo y todo se olvidó, lo cual fue muy fácil para el que menos importancia le atorgaba al asunto, es decir, para él. Mas para ella, cada encuentro fortuito era una tortura, mientras que en el otro lado no era más que eso, algo espontáneo y olvidable, y muy dentro de sí, una conciencia que se encontraba sucia pero que a la vez conseguía limpiar negligentemente su propia suciedad, evitando y empujando afuera ese pensamiento inquisidor.

Tiempo después, todavía quedaban vestigios de ese amor negado, cuya supuesta muerte en el ambiente tenso produjo su renacimiento: un plan que eventualmente podría traer satisfacción, pero que resultaría falsamente estable. Hubo unos días en que los dos compartieron esas ganas de verse y hacer como que todo era verdad, pero, por segunda vez en esta historia que parecía maldita, esto que nació muerto, terminó: el, desechó todo y completó su manera de ser comprobando sus oscuridades en el corazón, que se complementarían -como todo en este pequeño mundo- con todo lo que ella quiso; ella, mató a sangre fría a su destino y por lo tanto a sí misma, borrándose de la faz mental de todos los que la conocieron.

Estalla cautelosamente.

2007-09-10T20:57:00.000-04:00

Que solo salga, que brote miel
Pues nunca es bueno, sólo aguardar
Creyendo así, que tú eres él.

Haz lo que te digo, contempla el mar
¿Lo ves ahora?, así lo hicieron
Indómito horizonte, suele arrancar.

Impacientes espectadores, acá acudieron
Desayunaron con la Derrota y la Victoria
Mas no seas tú, de los que huyeron.

(Des) Esperanzados.

2007-08-21T22:07:00.000-04:00

Sin pasado
Nostálgicas huellas enfados
Sin futuro
Sueños fáciles armados.

Vanas alegrías
Penas infundamentadas
Camino rosa ensangrentado
Largo letargo.

Hedonismo
Victimización
Sufrimiento
Furia.

Sin saberlo ustedes a todos
Y nosotros: no.
Es hora de nacer
Es momento de creer.

Veloz anulación
Ardiente voluntad
Y anteponerse al fin
(Des) Esperanzados.

Cinco cosas que no saben de mí.

2007-08-07T21:18:00.000-04:00

La verdad es que durante el tiempo que llevo manteniendo a duras penas este blog, nunca me he referido a mi persona, pero hay veces que uno tiene la oportunidad de hacer cosas que no ha hecho, y ahora es el momento. Saludos a J.E, "el culpable".

1.- Cuando chico pensaba que antes el mundo y la vida eran en blanco y negro, al igual que la televisión. (si, influyó mucho en mí ese aparatito cuadrado)

2.- También cuando era pequeño: mi sueño era ser un hombre-rana o un borrador de pizarra (quizás qué sentido le encontraría algún psicoanalista a eso).

3.- A veces soy un poco paranoico. Me invento historias futuras improbables con respecto a cosas que podrían pasarme a mí o a cercanos.

4.- Cuando trato de acordarme de algo a la fuerza, como lo estoy haciendo ahora con este jueguito, me pongo a mirar a mi alrededor para ver si algún objeto me trae una idea y que ésta, a su vez, me traiga un recuerdo. (y este método además de inefectivo, es muy poco original, supongo)

5.- Mi cama tiene un sticker de Winnie the Pooh en el costado. (lo debo haber pegado yo cuando chico jojojo)

Saludos!

Me refiero a que algunas cosas son importantes y otras no.

2007-08-04T13:53:00.000-04:00

Si sumamos todos los puntos ganados por todos los equipos en todas las ligas tenemos que el Madrid suma 2.355, mientras que el Barcelona, que sería el segundo equipo con más puntos, se queda en 2.192.

En cuanto a trofeos en propiedad, es decir, tres campeonatos consecutivos o cinco alternos, el Madrid vuelve a encabezar la lista: del 53 al 61, del 61 al 67, del 67 al 69, del 71 al 79 y del 85 al 88.

Tengo todos estos datos apuntados porque pienso que son importantes.

Cuando el Madrid ganó la Liga 79/80 los periódicos le dieron la primera página casi entera. Los titulares decían: "Y VAN VEINTE."

Me refiero a que algunas cosas son importantes y otras no.

Lo peor de todo. Ray Loriga. (Fragmento)

Eiti Leda de Serú Girán.

2007-07-24T04:33:00.001-04:00

Quiero verte la cara
Brillando como una esclava negra
Sonriendo con ganas.

Lejos, lejos de casa
No tengo nadie que me acompañe
A ver la mañana.

Y que me dé la inyección a tiempo
Antes que se me pudra el corazón
Ni caliente estos huesos fríos, nena.

Quiero verte desnuda
El día que desfilen los cuerpos
Que han sido salvados.

Sobre una autopista
Que tenga infinitos carteles
Que no digan nada.

Y realmente quiero que te rías
Y me digas que es un juego no más
O me mates este mediodía, nena.

Entrando al cuarto, volando bajo
La alondra ya esta cerca de tu cama nena.
Quiero quedarme, no digas nada
Espera que las sombras se hayan ido nena.

No ves mi capa azul,
Mi pelo hasta los hombros,
La luz fatal,
La espada vengadora,
No ves que blanco soy, no ves…

Quiero quemar de a poco
Las velas de los barcos anclados
En mares helados.

Este invierno fue malo
Y creo que deje mi sombra
En un subterráneo.

Y tus piernas cada vez más largas
Saben que no puedo volver atrás
La ciudad se nos muere de risa, nena…

Carta a Clara.

2007-07-10T23:58:00.000-04:00

Hoy que vine de ti, sosteniendo tu sombra, he mirado la noche. He mirado las nubes en la noche como lágrimas alrededor de la luna clara; los árboles oscuros, las estrellas blancas.

Hoy he visto cómo por todas partes la noche era muy alta.
Y me detuve a mirarla como se detiene el que descansa.
Clara:
Hoy se murió el amor por un instante y creí que yo también agonizaba.
Fue a la hora en que diste con tus manos aquel golpe en mitad de mi alma.
Y que dijiste: tres años, como si fuera tan larga la esperanza.

Hoy caminé despacio pensando en tus palabras.
Oyendo los ruidos del pájaro que duerme y los ruidos del ansia.
Del ansia que nos mancha la congoja de no poder ser omnipotentes para labrar una piedad dentro de otra alma.

Con todo, tres años no son nada. No son nada para los muertos, ni para los que han asesinado lo que aman.
Tres años son, Clara, como querer cortar con nuestras manos un hilito de agua.

Y en esperar que pasen los tres años, el tiempo nunca pasa.
Clara:
Hoy que vine de ti, sosteniendo tu sombra, me puse a mirar mi soledad y la encontré más sola.

Juan Rulfo.

Guadalajara. Octubre de 1944.

De la guillotina cayeron lágrimas.

2007-06-29T16:51:00.000-04:00

Tenía miedo. Él no creía que lo encontrarían. Su plan era estar para siempre allí, o al menos hasta que fuera su turno de morir. Jamás pensó que esos “malditos con trajes ridículos” -como él solía llamarlos- finalmente darían con su escondite. Era muy tarde y no podía conciliar el sueño. Esa noche era su turno, pero él no lo sabía. Ella, ojos cerrados. Estaba a su lado durmiendo profundamente, con esa serenidad que la caracterizaba, la misma de hace diez años. Se escuchaban voces desde arriba. Segundos después, las mismas voces comenzaron a transformase en gritos y a acercarse con una velocidad acelerada. Parecía que los dueños de ese cuchillo que rompía sin piedad ese hermoso telar del silencio buscaban algo, o a alguien.

Los vio. Cinco hombres uniformados. Cada una de las partes del uniforme tenía un color distinto. Colores chillones. Él se preguntaba: ¿Qué clase de líder les ordenaría a usar esa clase de vestimenta? ¿Su objetivo era que a los fugitivos sintieran un fuerte dolor en los ojos a la hora de su perdición? Seguramente era así. No se podía esperar más de un estúpido.

Esos cinco minutos fueron los más largos de su vida. Todos ellos miraban con un gesto inexpresivo y él les devolvía la mirada. No sabía qué hacer. Volteó su cabeza y la miró. Extrañamente ella todavía estaba dormida. Les dijo amablemente a los cinco si podían darle sólo un minuto de libertad, el último de su vida. Los cinco se miraron rápidamente y se lo concedieron. La besó cariñosamente y se entregó.

Días después se comentaba en la ciudad que de la guillotina que causó la muerte del último de los humanos había caído agua.

Relativo al pensamiento y demás.

2007-06-18T21:46:00.000-04:00

Supongo que a esta gente, estos pobres brutos que trabajan de matones en los bares, al final les resulta más fácil darte un cabezazo que no dártelo. Igual que a Hitler le resultaba más fácil invadir Polonia que tocar la viola.

Estoy sentado frente a la puerta del liquid room y hay un buen montón de gente esperando entrar. Todos magníficamente vestidos, perfectamente obedientes, guardando su turno en la cola.

En el teléfono portátil hace más de una hora que ella ha dejado un mensaje.

El mensaje dice: "Pienso en ti todo el tiempo".

Tokio ya nos nos quiere. Ray Loriga. (Fragmento)

Ése silencio.

2007-06-13T18:03:00.000-04:00

Para ti. Tú sabes porque.

Esperando paciente
Lo cual no es lo mío
Y por dentro urgentes
Ganas de verte.

Cuando por fin
Logro hacerlo
Yo te veo
Y tú me ves.

Frente a los míos
Tus ojos mirándome
Diciéndome cosas
Y ése silencio.

Frente a los tuyos
Los míos mirándote
Contestándote cosas
Y ése silencio.

Ése silencio.

Docemil seiscientos sesenta y cinco horas.

2007-06-02T16:44:00.000-04:00

Docemil seiscientos sesenta y cinco horas. Todo bien, o por lo menos mejor que peor.

"Mangerearse", jugar a la pelota, despertar temprano, ver la tele, comer garbanzos y andar en bicicleta. Siete niñas. Coquitos. Pequeñas cosas que te curan cualquier cosa. En dos el triciclo. Tres primos, uno de ellos un hermano. Un hermano, con súperpoderes. Cantar La Ley bien moquillento. La máscara de Yoda. ¿Qué significa un duelo? Universidad de Chile campeón. Un matador mi ídolo. El mundo Luna. Mi amigo moreno. Árboles que están blancos. Un pasaje muy chico. La Sra. Marta, Don Mario y Diango, el dobberman. También Yayita. La Serena, Cartaguena, el mirador. Algo dentro y no saber muy bien qué es. Creo que empieza con "A" pero todavía no estaba listo.

El colegio, los amigos, las maldades, decepciones que empiezan con "A" y las notas "regulares". Flipys en el techo, palabras que aparecen, gente que deseparece y no están más. La universidad, los amigos de siempre, las notas un poco más que "regulares" y pensar que ha sido toda la vida así, todo así. Ella y eso de nuevo. De nuevo eso y Ella, sosteniéndome como lo hace a un oasis un sediento en el desierto. "Gracias". "No te preocupes, no hay porque". Y de verdad no lo hay.

Tarde helada pero con sol. Después la nuit y de nuevo los de siempre, y quizás lo de siempre.

Todo bien, o por lo menos mejor que peor.

Ejercicio de reescritura.

2007-05-22T21:04:00.000-04:00

Ojos culpables. (I)

-¿Por qué lloras? - preguntó la muchacha.

-Tienes tan bellos ojos que me olvido de adorar a Dios- respondió llorando el hombre que compró a la muchacha por cuatro mil denarios.

La muchacha quedó sola. Se arrancó los ojos.

-¿Por qué te has maltratado así? Has disminuido tu valor- preguntó en un tono afligido el hombre.

-No quiero que haya nada en mí que te paarte de adorar a Dios- le contestó la muchacha.

Cayó la noche. Él dormía.

-La muchacha disminuyó su valor para ti, pero lo aumentó para nosotros y te la hemos tomado- le dijo una voz.

Despertó. Cuatro mil denarios bajo la almohada. La muchacha, muerta.

Ojos culpables. (II)

Él mira a la muchacha y rompe en llanto. Ella es muy hermosa. Tiene unos ojos maravillos. Ése fue el motivo por el cual compró a la muchacha por cuatro mil denarios.

El llora porque los bellos ojos de la muchacha hacen que se olvide de adorar a Dios. Ella, la muchacha de los bellos ojos, se los arranca. Él piensa y dice que la muchacha sin sus ojos ha perdido su valor. Ella le da explicaciones, pues no quiere en sí nada que aparte al hombre de adorar a Dios. Llega la noche inexorable. Él duerme. En sueños, una voz le informa que el valor de la muchacha ha subido para "Ellos". "Ellos" se la han llevado. Cuatro mil denarios bajo la almohada. Ella, no existe más.

Los ojos culpables de Ah'med Ech Chiruani.

2007-05-22T21:01:00.000-04:00

Cuentan que un hombre compró una muchacha por cuatro mil denarios. Un día la miró y echó a llorar. La muchacha le preguntó por qué lloraba; él respondió: "Tienes tan bellos ojos que me olvido de adorar a Dios." Cuando quedó sola, la muchacha se arrancó los ojos. Al verla en ese estado el hombre se afligió y le dijo: "¿Por qué te has maltratado así? Has disminuido tu valor." Ella le respondió: "No quiero que haya nada en mí que te aparte de adorar a Dios." A la noche, el hombre oyó en sueños una voz que le decía: "La muchacha disminuyó su valor para ti, pero lo aumentó para nosotros y te la hemos tomado." Al despertar, encontró cuatro mil denarios bajo la almohada. La muchacha estaba muerta.

"Hoy no tengo pretextos ni disculpas..."

2007-05-13T05:40:00.000-04:00

Motivado especialmente
A causa de esto
Inmaterial
Inexplicable.

Relativo a la memoria y demás.

2007-05-07T22:26:00.000-04:00

Empieza por la mañana. Con la imagen de un hombre sentado a una mesa en un café de Berlín. Tiene el aspecto de un recuerdo pero es necesariamente otra cosa. Probablemente una visión. Un hombre sin memoria ve constantemente imágenes del futuro. La nostalgia desaparece y en su lugar se instalan un millón de adivinanzas. Los nuevos amores, las nuevas ciudades, los nuevos ríos, los nuevos puentes. A lo mejor mañana. El hombre sentado a una mesa en un café de Berlín pide la cuenta, paga dos cervezas y se marcha. Está a punto de coger un abrigo de un perchero junto a la puerta pero finalmente se da cuenta de que el abrigo no es suyo. Cuando sale a la calle siente el frío de enero en la cara y luego inmediatamente la lluvia. No recuerda haber imaginado el mismo frío y la misma lluvia, pero no hay manera de saberlo. Al pasar frente a un escaparate se detiene a mirar un vestido de novia y sin pensar nada al respecto cruza la calle, entre los coches, y se dirige a un estanco. En el estanco por supuesto compra un sello. Después busca un buzón y en el buzón echa una postal. En la postal, al otro lado de un texto breve, escrito a mano, hay una fotografía de Las Vegas. Del hotel flamingo de Las Vegas. Es una carta que ha escrito hace tiempo aunque no recuerda haberlo hecho. Todo lo que dice la postal es: "Pienso en ti todo el tiempo."

Tokio ya nos nos quiere. Ray Loriga. (Fragmento)

Los inmortales.

2007-04-26T14:36:00.000-04:00

De los valles de la tierra nos llega

Sin cesar, el impulso de la vida,
La necesidad salvaje, el entusiasmo intoxicado,
El humo sangriento de los festines de miles de verdugos,
Las convulsiones del placer, los deseos sin fin,
Las manos del asesino, del usurero, del piadoso.
Un enjambre de hombres impulsados por el medio y el placer,
Con olor sofocante y podrido, crudo y caliente,
Respira felicidad y celo salvaje.
Se comen a sí mismos y se vuelven a escupir,
Engendran guerras y artes nobles,
Adornan con delirios el lupanar que se incendia,
Devoran y tragan y corren a través de las alegrías estridentes
Del mundo de su infancia,
Que vuelve a levantarse de las olas
Para deshacerse otra vez en barro.

Nosotros, en cambio, nos encontramos
En el éter helado e iluminado de las estrellas,
No conocemos los días, las horas
No somos hombres ni mujeres, jóvenes ni viejos.
Los pecados y miedos ajenos
Los asesinatos y las calientes alegrías de los otros
Son teatro y, a la vez, soles que giran;
Cada día es, para nosotros, el más largo.
Asintiendo en silencio a la vida latente,
Mirando en silencio las estrellas que rotan,
Respiramos el invierno del universo.
Somos amigos de los dragones del cielo,
Nuestro sentido eterno es frío e inmutable,
Nuestra risa eterna es fría y clara como las estrellas.

El Lobo Estepario.

¿Cómo describir una foto inexistente?

2007-04-19T01:50:00.000-04:00

Un niño de unos siete años sentado sobre un bolso deportivo rojo. Está apoyado en la pared junto a la escalera de la estación de metro Parque O'Higgins. De aire muy tranquilo, desinteresado de su entorno y con gran animo. Está disfrutando un rico helado sabor mora-crema, como si fuera el último del mundo. Junto a él, de pie, un carabinero mirando a su alrededor con un semblante muy distinto al de su acompañante, buscando a alguien, que probablemente podría ser la madre del pequeño.

Un niño que está perdido. Está sin su madre. Se ve alegre.
Un carabinero haciendo su trabajo. Está con el chico. Se ve triste.

Álbum con fotos.

2007-03-29T02:50:00.000-04:00

La verdadera cara de los ángeles

es que hay napalm y hay niebla y hay tortura
la cara verdadera es el zapato entre la mierda,
el lunes de mañana, el diario.

La verdadera cara
cuelga de perchas y liquidación de saldos.
De los ángeles la cara verdadera
es un álbum que cuesta 30 francos
y está lleno de caras:
las verdaderas caras de los ángeles.
La cara de un negrito hambriento,
la cara de un cholito mendigando,
un vietnamita, un argentino, un español,
la cara verde del hambre verdadera de los ángeles.

Por 30 francos la emoción en casa.
La cara verdadera de los ángeles,
la cara verdadera de los hombres,
la verdadera cara de los ángeles.

Julio Cortázar.

Hagamos un trato de Mario Benedetti.

2007-03-10T01:10:00.000-03:00

Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo.

(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.

Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Homme de Melancholic.

2007-02-25T18:53:00.000-03:00

Ojos color cielo invierno
su cabello olor tierra seca
tez cual si fuera vacío
voz descompuesta por la pena.

Caminar azul pequeño lago
mirar delegado al encierro
conversar como salpicado
gritar amarillo susurro.

Saludo sin color ni pasión
adiós y un poco más
carraspeo innecesario
desde ahora en adelante así.

Incoloro
inoloro
inexistente
invitado.

Perdición Extraconsciente. (Parte V)

2007-02-08T04:10:00.000-03:00

¿Y el quién es?, ¿Por qué nunca lo había visto? Ahí estan de nuevo esos cuatro malditos, inhumanos, parásitos, vayanse de aquí, quiero saber quién es el nuevo. ¡Vayanse de una vez! Tiene una cara agradable, pero noto que está estupefacto, no sabe ni donde está parado, qué pena, qué risa. Finalmente, se fueron esos cuatro imbeciles. No sabe qué hacer, parece desorientado, es como un viajero sin brújula, qué hermoso Montevideo, qué lindo el océano. Es bueno saber que eres libre, si, yo era libre, una chica libre. Viene hacia acá, se dirige hacia mí caminando desconfiadamente. ¡No sigas oye, me voy a levantar, te voy a golpear, no lo hagas! Este persiste, sácamelo, sácamelo. -Hola, ¿Cómo te llamas?- Está esperando una respuesta, no me gusta responder, me gusta preguntar a mí primero. -Tú dimelo antes ¿Cuál es tu nombre?-. -Mi nombre es Tristán, soy nuevo aquí- Como si no me hubiera percatado, idiota. -Entonces dime ahora tú-. -Yo me llamo Lila, ¿Tiene importancia?-. -Pero claro que si Lila, de qué otra forma podría dirigirme a tí?-. -Puedes decirme loca, creo que lo estoy-. -No te diré así, no lo haré-. Este chico me cae bien, voy a invitarlo al patio. -Hey, ¿Te gustaría ir al patio? tengo algo que mostrarte-. -Bueno, yo soy el nuevo aquí, así que lo que tu digas, Lila.-. Un caballero, un enajenado caballero.

Perdición Extraconsciente. (Parte IV)

2007-02-06T13:37:00.000-03:00

Me levanto de la cama apenas siento esa presencia detrás de mí. -No, no hagas eso, tengo una camilla para tí-. Obedezco la orden y espero acostado sin mover un sólo músculo. Cuatro pares de brazos me toman por las extremidades y me arrojan con suavidad arriba de la camilla que me habían prometido. Esta comienza a moverse con rápidez vertiginosa, temblando mucho durante el camino. En el trayecto espero ansioso que mis acompañantes cambien esas caras inexpresivas, que según mi percepción reflejan diez años de una vida con cada día igual al anterior y al siguiente. Carraspean a ratos, en realidad, es lo único que hacen. Lamento que los cuatro hombres no intercambien palabras que sirvan para darme alguna pista y saber a donde me llevan ahora. Creo que ya no hacen falta pistas, hemos llegado a nuestro destino. Me bajan de la camilla y me dejan de pie en el suelo. El lugar es muy grande, y mucho menos solitario que las demás habitaciones en las que he estado últimamente. Aquí hay muchas personas que estan vestidas como yo, a simple vista parecen normales, pero seguramente tienen el mismo problema que tengo yo, estan en el límite entre la realidad y lo imaginario. Estan locos.

Huidobro dispara a Neruda.

2007-01-19T15:32:00.000-03:00

Poeta
Antipoeta
Culto
Anticulto
Animal metafísico cargado de congojas
Animal espontáneo sangrando sus problemas.

Vicente Huidobro, Altazor.

Sólo quise ser tu héroe.

2006-12-15T04:08:00.000-03:00

Ella no tenía otra opción, era saltar o escapar sin volver la cabeza, como siempre, sin mirar atrás. No la quería. Había dicho, como muchas otras veces, que no le importaba si ella se iba de su cuarto en ese mismo momento llorando desconsolada y no volvía más. Creo que por expresa voluntad de "el que estaba ahí" no pude seguir observando tal patética escena, pues inmediatamente después de la sentencia final, dueña de una rabia enorme con un estruendoso golpe ella cerró la puerta que se encontraba frente mí y acto seguido cerró la que daba hacia la calle, la cual nunca más volvería a abrir desde el otro lado, ni a cerrar tampoco. La verdad, nunca más manipularía otra puerta.

Pasó algo inesperado. Ella esta vez si volvió su cabeza, caminó unos tres pasos y observó con curiosidad a los puntitos negros que se movían con rapidez y uniformemente. Estuvo unos cinco minutos en esa postura. Propia y ya con experiencia pero a la vez desgraciada. Me causaba tristeza verla ahí tan frágil, tan indecisa, tan cobarde. Ella era así, siempre lo fue. Me daba pena su carencia de valor y quise ayudarla sin que ella supiera quien era su salvador, su héroe incondicional. La empujé, total, ¿Quién podría descubrir que tan pobre pajarito moriría de una forma tan trágica porque hace veinte años en una hermosa tarde de abril despreció al hombre que la amaba con toda su alma?

Del cuento precedente: cualquier similitud con la realidad es sólo coincidencia, no más que eso. Esto es mera ficción.

La herramienta práctica.

2006-12-01T13:57:00.000-03:00

Me fuí...
Me voy
de vez en cuando
a algun lugar.

Un vestido y un amor - Fito Paez.

Algunas veces me gustaría saber controlar este fanático impulso de comenzar a divagar a causa de cualquier cosa que veo, escucho y huelo. Pasa que estoy en medio de algo que es "de suma importancia" y mi desordenada cabeza por apremiante mandato de mis ojos, de mi audición o mi olfato comienza a pensar, a volar. Primero parte desfragmentando pieza por pieza cada uno de los vagos recuerdos que estan allí dentro y luego los arroja lejos con el malvado fin de que ninguno se conecte con otro para formar un pensamiento concreto, coherente. Para ese tipo de escapes involuntarios del pensamiento creo que existe alguna herramienta que por cierto muchas personas poseen. Si, creo que está y es muy conocida y usada por todos, sin embargo todavía no me la entregan, y pensándolo bien, aún no la quiero. Mi padre la sabe usar muy bien, lo he notado constantemente. Por ahora yo estoy mejor así, más tranquilo, prefiero tener algo distinto que pensar todos los segundos, minutos y horas de cada uno de los 365 días del año que concentrarme en lo mismo siempre como un robot. Esto no es tan malo en realidad, esta capacidad (¿será eso o no?) mía de pensar cada segundo sirve para escaparme de la tan molestosa y aburrida rutina, hacer todos los días lo mismo. ¿Existirá alguna persona que esté en un caso contrario al mío? Quizá si, quizá esa persona quiere escapar de tantas obligaciones y romper ese hilo construído con tanto esfuerzo, dedicación y... Aburrimiento. Yo le recomendaría a esa persona que sólo por un pequeño tiempo esconda su herramienta en un lugar cerrado y no la saque en ningún momento hasta sentirse completamente relajado y con fuerzas para ser un ente mecanizado nuevamente.

Es probable que todo lo que acabo de escribir tampoco tenga sentido. Pues, queridos lectores, afortunadamente esta "desubicación" mía tiene dos razones: las piezas que mi mente derramó acá arriba aún no se han unido o la carencia de la herramienta práctica está provocando estragos. Creo que falta poco para que se me entregue, tendré que resignarme a recibirla sin protestas.

Che.

2006-11-21T23:58:00.000-03:00

Yo tuve un hermano.

No nos virnos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

Julio Cortázar.

Nos sobran los motivos - Joaquín Sabina.

2006-11-14T19:49:00.000-03:00

Este adios no maquilla un hasta luego
Este nunca no esconde un ojalá
Estas cenizas no juegan con fuego
Este ciego no mira para atrás.

Este notario firma lo que escribo
Esta letra no la protestaré
Ahorrate el acuso del recibo
Estas visperas son las de después.

A este ruido tan huerfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón podrido de latir.

Este pez ya no muere por tu boca
Este loco se va con otra loca
Estos ojos
No lloran más por tí.

Perdición extraconsciente. (Parte III)

2006-11-06T16:57:00.000-03:00

Yo quería caminar con más rapidez, pero el paso lento de mi simpático compañero me lo impedía. Doblamos hacia la derecha por otro pasillo con escasa luz, seguimos lentamente hasta que nos detuvimos en una habitación cuyo número era el 611. Entramos y el joven comenzó a explicarme detalles inutiles sobre el sanatorio, las reglas y todo eso. Involuntariamente no lo escuché, como de costumbre lo hago cuando lo que me dicen no me llama la atención. El hombre finalmente se despidió con un frío y rutinario adios y me dejó sólo en ese pequeño cuarto, que era incluso más chico que el anterior. Comenzé a observar detenidamente ese monotono lugar y no encontré nada fuera de lo común, claro, dentro de la "poco común" situación en que me encontraba. Tenía una cama con pocas sábanas, pero a pesar de eso era más comoda que la anterior. Al lado de mi cama (supongo que de ahora en adelante será mía no?) se encontraba un velador que sostenía una lampara color celeste. Si llego a saber en que parte esta esa novela que no he terminado, por lo menos podré leer antes de dormirme, y eso me deja medianamente conforme. Esto no es tan malo como me lo imaginaba. Me recuesto un poco y empiezo a mirar hacia arriba, pensando en cual será mi siguiente maniobra en este fantástico y entretenido sitio. Pasan veinte minutos y sigo igual, formando imágenes con las manchas de suciedad que abundan en el techo. Pasos nuevamente, parece que no tendré que pensar más, alguien se aproxima con un panorama.

Perdición extraconsciente. (Parte II)

2006-10-29T22:36:00.000-03:00

Dedicado a ud. señorita. Felices 19 añitos.

Resulta que perdí la razón, lo oí dentro de mi somnolencia mientras me transportaban a este cuarto. Creo que no es verdad, bueno, si lo fuera no me importaría mucho. Este lugar es muy pequeño y cerrado, no posee ventanas, y al parecer tampoco puertas, sólo esta camilla rígida en la que estoy tendido. Estoy completamente desnudo, amarrado de pies y manos y siento que algo me aprieta arriba. El cuarto está pintado por completo de blanco y no tiene adorno alguno en sus murallas. Mi cabeza me duele fuertemente, esa maldita luz brillante que hay arriba de mí refuerza mucho más el dolor de ojos que me ha provocado esa cosa en el craneo. Siento el eco de unos pasos detrás de mí, siento que una puerta se abre y luego se cierra, por la puerta había entrado un hombre muy joven con un aspecto cansado, el cual se para enfrente mío y comienza a sacarme los soportes que me mantenían sujetado a la cama junto con ese condenado aparato. El hombre mormura con una voz que es casi imperceptible: "Levántate, te llevaré a tu cuarto". Me levanto de la camilla y pregunto por mis prendas. Traía un traje color calipso en una bolsa, me la arroja y me visto desinteresadamente. Me toma con una gran violencia y no opongo resistencia, mi cuerpo pesa demasiado. Segunda vez en 24 horas (¿serán 24?) que me agarran del brazo con violencia y me obligan a hacer algo que no deseo. Salimos del cuarto y comenzamos a caminar rápidamente por un pasillo muy oscuro.

Perdición extraconsciente. (Parte I)

2006-10-25T15:56:00.000-03:00

Todos sentados en sus pupitres oyendo detenidamente a lo que dictaba el maestro, una clase amarga en un día oscuro y triste de invierno. Miro al profesor pero no le presto ni las más infima atención, creo que habla del Imperio Romano, al menos escuché "romano". Mientras observo absorto el vacío me percato de que el suelo se sacude violentamente, cada vez con más fuerza, como si Dios lo hiciera intencionalmente. Los objetos arriba de los estantes y de las mesas comienzan a caer dejando tras de sí una onda ruidosa que penetra fuertemente en mis oídos. Se supone que es aquí cuando todos se tendrían que levantar y salir corriendo (o caminando los más tranquilos), pero nada de esto pasa, nadie se inmuta. "Pompeyo, Craso, Julio César". ¿Qué está pasando en este lugar?
Comienzo a levantarme lentamente de mi silla y grito: ¿Es que nadie se ha dado cuenta de lo que acaba de pasar? Al parecer nadie me escucha, nadie me mira. La puerta del aula se abre fuerte y estrepitosamente, entran tres hombres vestidos completamente de blanco, cuyos rostros claramente asustarían a cualquiera. Uno de ellos debajo del brazo trae consigo una camisa muy gruesa del mismo color de su ropa, los otros dos miran indistinta y distraídamente a todos los alumnos, estos, los miran como si ya los conocieran o por lo menos a hombres de ese tipo. El de la camisa bajo el brazo ordena que me tomen de los brazos con mucha fuerza y que me pongan la camisa, la cual enseguida amarra inmediatamente a mi cuerpo. Siento una fuerte presión en mi brazo, y justo después de esto, un dolor como si me hubieran retirado una jeringa enorme de mi hombro. Comienzo a perder la noción de lugar y tiempo, la vista, la audición, el...

"Style".

2006-10-01T18:45:00.000-04:00

Style is the answer to everything.
Fresh way to approach a dull or dangerous day.
To do a dull thing with style is preferable to doing a dangerous thing without style.
To do a dangerous thing with style, is what I call art.
Bullfighting can be an art.
Boxing can be an art.
Loving can be an art.
Opening a can of sardines can be an art.
Not many have style.
Not many can keep style.
I have seen dogs with more style than men.
Although not many dogs have style.
Cats have it with abundance.

When Hemingway put his brains to the wall with a shotgun, that was style.
For sometimes people give you style.
Joan of Arc had style.
John the Baptist.
Jesus.
Socrates.
Caesar.
Garcia Lorca.
I have met men in jail with style.
I have met more men in jail with style than men out of jail.
Style is a difference, a way of doing, a way of being done.
Six herons standing quietly in a pool of water, or you, walking naked
out of the bathroom without seeing me.

Charles Bukowsky.

Peces de Ciudad. - Joaquin Sábina.

2006-09-30T16:50:00.000-04:00

Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d'Austerlitz.

Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de San Martín.

Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,

pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar

y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.

En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.

Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de Madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

Buena suerte y hasta luego. - Andrés Calamaro.

2006-09-23T02:17:00.000-04:00

Ella dijo que tuvo problemas
Y le dije que te esté preparada para mucho menos
Ella quiso saberlo todo de mí
Pero no hubo palabras.

Dijo que era mala
Que no arriesgue su momento junto a ella
Era lo mejor olvidar todo
Como si nada hubiera sido.

Ella dijo: que te vaya bien
Y le dije: buena suerte y hasta luego
Y nunca más la volveré a ver
O tal vez en algún tiempo.

Ese manicomio estaba lleno
de problemas de frontera
se hizo de día y los varones
lentamente caminan.

Dicen que todo se sabe
pero tal vez no quieras saberlo
era lo mejor olvidar todo
por un tiempo.

Ella dijo: que te vaya bien
Y le dije: buena suerte y hasta luego
Y nunca más la volveré a ver
O tal vez en algún tiempo

Yo pensaba que estaba todo bien
Que sería sin problemas, como un juego
Y nunca más la volveré a ver
O tal vez en algún tiempo.

Ella dijo: que te vaya bien
Y le dije: buena suerte y hasta luego
Y nunca más la volveré a ver
O tal vez en algún tiempo.

Yo pensaba que estaba todo bien
Que sería sin problemas, como un juego.

Esta entrada ha sido borrada.

2006-09-20T03:52:00.000-04:00

Debido a un estado en el cual me encontraba creé una entrada que no debería haber creado. Quizá alguien alcanzó a leerlo, no importa, sabes algo que está muy dentro de mi.

Quizás porque - Sui Generis.

2006-09-17T04:29:00.000-04:00

Quizás porque no soy un buen poeta
puedo pedirte que te quedes quieta
hasta que yo termine estas palabras.
Quizás porque no soy un buen artista
puedo decirte "tu pintura está lista"
y darteló, orgulloso, este mamarracho.

Quizás no soy un buen soldado
dejo que ataques de frente y costado
cuando discutimos de nuestros proyectos.

Quizás porque no soy de la nobleza
puedo nombrarte mi reina y princesa
y darte coronas de papel de cigarrillo.

Quizás porque no soy un buen comerciante
no pido nada a cambio de darte
lo poco que tengo: mi vida y mis sueños.
Quizás porque no soy nada de eso
es que hoy estás aquí en mi lecho.

Crimenes Perfectos - Andrés Calamaro.

2006-09-10T03:53:00.000-04:00

¿Sentiste alguna vez
lo que es, tener,
el corazón roto?.
¿Sentiste a los asuntos pendientes volver, hasta volverte muy loco?.

Si resulta que si, si podrás entender lo que me pasa a mi esta noche
ella no va a volver y la pena me empieza a crecer adentro
la moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor...

Todo lo que termina, termina mal, poco a poco.
Y si no termina, se contamina más, y eso se cubre de polvo.

Me parece que soy de la quinta que vio el Mundial 78
me toco crecer viendo a mi alrededor paranoia y dolor
la moneda cayó por el lado de la soledad, otra vez...

No me lastimes con tus crimenes perfectos
mientras la gente indiferente se da cuenta.
De vez en cuando, solamente, sale afuera
la peor manera.

Si resulta que si, si podrás entender lo que me pasa a mi esta noche
ella no va a volver y la pena me empieza a crecer adentro
la moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor
la moneda cayó por el lado de la soledad otra vez
la moneda cayó por el lado de la soledad.

No sé lo que quiero, pero sé lo que no quiero.

2006-09-05T19:47:00.000-04:00

Y una de esas cosas que no quiero es ser como ellos, un completo y funcional maniquí.

Situación:

Concurso con preguntas de cultura del programa Mekano del tan poderado canal nacional MEGA.

Pregunta:

¿Platón es?

Respuesta por parte de uno de los maniquís:

Un cientifico.

Increíble.

Táctica y estrategia de Mario Benedetti.

2006-08-17T17:23:00.000-04:00

Puedes escuchar el poema más abajo.

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
mo sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

tactica_y_estrategia.ogg
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De perros amores. - Control Machete.

2006-08-14T01:31:00.000-04:00

¡Suficientes!
son los problemas de un sólo día
como para preocuparse por el futuro (¡¿Cuál?!)
Olvidamos que para poder llegar al otro lado
hay que empezar derribando el primero de los muros.
Nos pasamos la vida
viendo triunfos
y fracasos
conseguidos en tiempo pretérito.
¿Cuántas veces se ha detenido el sol a mediodía? (¡¿Cuántas?!)
porque ya no quiere vivir más atardeceres (¿Cuántas veces?)
porque ya no quiere vivir más amaneceres.

El negro deja de ser negro sin el blanco
el bueno deja de ser bueno sin el malo.
Rutina repetitiva que cosa de mente termina
vuelve a empezar de nuevo
da fruto a la semilla
¿Por qué envejeces?
¿Por qué tu piel se va arrugando?
El paso del tiempo una broma te está jugando.

Sabes que la codicia puede dejarte en la ruina
¿Quieres solucionarlo?
¡Borrarlo de tu vida!
De perros amores.
¡Borrarlo de tu vida!
De perros amores.
¡Borrarlo de tu vida!

Si alguna vez
si alguna vez
si alguna vez
si alguna vez...

Amanece el alma
atardece en tí
amanece el alma
atardece en tí.

Acciones siempre alborotadas
sensación
la velocidad
fe, ilusión orgánica
coincidencia armónica.

¡No existe!
Ningún borrador mágico
para borrar todos los errores cometidos.
¿Qué pasaría si las flores sólo se marchitaran?
O sólo se quedaran como botones.

Duele la realidad
¡Duele!
la fantasía sólo se queda en los sueños
¿Qué pasaría si nunca muero?
y no tuviera la oportunidad de nacer de nuevo.

Amanece el alma
¡Vuelve otra vez! Aparece.
atardece en tí.
Desapareces, te vas y vuelves.
Amanece el alma
¡Vuelve otra vez! Aparece.
atardece en tí.
Desapareces, te vas y vuelves (de perros amores...)

Vuelen.

2006-08-10T21:17:00.000-04:00

Llora el cielo. Se me antoja un cigarro. ¿Qué me está pasando? Los saqué de donde estaban. Olvidé donde los dejé. Soy muy joven, vivo el momento. ¿Cuando viejo ni siquiera recordaré el presente?

¿He muerto?

2006-07-31T12:50:00.000-04:00

Se dice que un hombre no muy conocido por el mundo, un solitario en los desiertos, más bien casi un fantasma, antes de dejar de existir en el mundo físico, palpable, decidió enumerar todos los triunfos y fracasos que tuvieron lugar a lo largo de su vida. Todo esto lo registró en su pequeño cuaderno color azul que todo el tiempo viajaba con él.

El día en que su cuerpo tuvo su inasistido velorio, Iris, su amor de siempre, no podía dar con el porque de su rostro cadavérico cuyo vacío resplandor vislumbraba una pequeña mueca de desazón. Incluso se comentó -y no entiendo como ni porque- que el hombre -que por cierto, sólo una vez en su vida había derramado lagrimas- antes de morir sintió una profunda tristeza, un gran dolor en el alma, y sin quererlo derramó una diminuta lágrima sobre su imprescindible cuadernito. De esto no estoy realmente muy seguro, pero lo único de lo cual tengo suficiente certeza como para poder afirmarlo sin rodeos e incluso entregando mi vida, es que al parecer soy el único ser que pudo resolver ese misterio y creo que en este preciso momento comenzaré a plasmar mi conclusión definitiva. Miro al suelo con un movimiento de cabeza calculado y tomo un objeto, un objeto que me ha acompañado durante toda mi vida, este mi pequeño cuaderno. Comienzo a pasarlo hoja por hoja con un estudiado y rutinario cuidado, dado que ya tiene unos treinta años. Para mi sorpresa en una de las últimas páginas, en cuyos espacios vacíos y sin vida iba a escribir, observo que hay un pequeñisimo sector que está humedo. Allí cayó una lágrima...

Viceversa de Mario Benedetti.

2006-07-30T14:06:00.000-04:00

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Una canción, una estrella; es un poema.

2006-07-29T16:42:00.000-04:00

Uno a tientas
no se ve
se encamina
no prevé.

Claro, se tiene que actuar
importante es la experiencia
no la tienes
caes.

Pero la mía
es incompleta
si, la tengo
pero acecha.

Creo que es mejor
pensar
vivir
para nunca más fallar.

No te tengo
si te quiero
sin embargo
ya te veo...

Aplastamiento de las gotas de Cortázar.

2006-07-11T21:25:00.000-04:00

Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo,
afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana,
se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea,
ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada,
una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida,
brotan en el marco y ahí mismo se tiran,
me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

1000 visitantes.

2006-05-13T14:23:00.000-04:00

Mi blog ha llegado a las 1000 visitas. Gracias a todos los que han entrado, sea por curiosidad o simplemente por leer lo que escribo.

Saludos.

Posibilidades de Abstracción de Julio Cortázar.

2006-04-23T18:31:00.000-04:00

Trabajo desde hace años en la Unesco y otros organismos internacionales, pese a lo cual conservo algún sentido del humor y especialmente una notable capacidad de abstracción, es decir, que si no me gusta un tipo lo borro del mapa con sólo decidirlo, y mientras él habla y habla yo me paso a Melville y el pobre cree que lo estoy escuchando. De la misma manera, si me gusta una chica puedo abstraerle la ropa apenas entra en mi campo visual, y mientras me habla de lo fría que está la mañana yo me paso largos minutos admirándole el ombliguito. A veces es casi malsana esta facilidad que tengo.

El lunes pasado fueron las orejas. A la hora de le entrada era extraordinario el número de orejas que se desplazaban en la galería de entrada. En mi oficina encontré seis orejas; en la cantina, a mediodía, había más de quinientas, simétricamente ordenadas en dobles filas. Era divertido ver de cuando en cuando dos orejas que remontaban, salían de la fila y se alejaban. Parecían alas.

El martes elegí algo que creía menos frecuente: los relojes de pulsera. Me engañé, porque a la hora del almuerzo pude ver cerca de doscientos que sobrevolaban las mesas en movimiento hacia atrás y adelante, que recordaba particularmente la acción de seccionar un biftec. El miércoles preferí (con cierto embarazo) algo más fundamental, y elegí los botones. ¡Oh espectáculo! El aire de la galería lleno de cardúmenes de ojos opacos que se desplazabn horizontalmente, mientras a los lados de cada pequeñobatallón horizontal se balanceaban pendularmente dos, tres o cuatro botones. En el ascensor la saturación era indescriptible: centenares de botones inmóviles, o moviéndose apenas, en un asombrosocubo cristalográfico. Recuerdo especialmente una ventana (era por la tarde) contra el cielo azul. Ocho botones rojos dibujaban una delicada vertical, y aquí y allá se movían suavemente unos pequeños discos nacarados y secretos. Esa mujer debía ser tan hermosa.

El miércoles era de ceniza, día en que los procesos digestivos me parecieron ilustración adecuada a la circunstancia, por lo cual a las nueve y media fui mohino espectador de la llegada de centenares de bolsas llenas de papilla grisácea, resultante de la mezcla de corn-flakes, café con leche y medialunas. En la cantina vi cómo una naranja se dividía en prolijos gajos, que en un momento dado perdían su forma a cierta altura de un depósito blanquecino. En este estado la naranja recorrió el pasillo, bajó cuatro pisos y luego de entrar en una oficina, fue a inmovilizarse en un punto situado entre los dos brazos de un sillón. Algo más lejos se veían en análogo reposo un cuarto de litro de té cargado. Com curioso paréntesis (mi facultad de abstracción suele ejercerse arbitrariamente) podía ver además nua bocanada de humo que se entubaba verticalmente, se dividía en dos translúcidas vejigas, subía otra vez por el tubo y luego de una graciosa voluta se disersaba en barrocos resultados. Más tarde (yo estaba en otra oficina) encontré un pretexto para volver a visitar la naranja, el té y el humo. Pero el humo había desaparecido, y en vez de la naranja y el té había dos desagradables tubos retorcidos. Hasta la abstracción tiene su lado penoso; saludé a los tubos y me volví a mi despacho. Mi secretaria lloraba, leyendo el decreto por el cual me dejaban cesante. Para consolarme decidí abstraer sus lágrimas, y por un rato me deleité con esas diminutas fuentes cristalinas que nacían en el aire y se aplastaban en los biblioratos, el secante y el boletín oficial. La vida esta llena de hermosuras así.

Extracto de filosofías de un loco, de Cerroman.

2006-04-15T01:46:00.000-04:00

Soy un filósofo, de la vida un crítico.
Algunos críticos dicen que soy el típico.
Lo que no saben que es que soy de los auténticos.
Soy un romántico, nostálgico, muy práctico.

Buenas y malas razones para creer, por Richard Dawkins.

2006-04-15T01:32:00.000-04:00

No he tenido tiempo para escribir, ni tampoco la inspiración, así que pongo este texto para que lo lean, que más allá de ser muy denso, es muy interesante. Es una carta que le escribió un cientifico, llamado Richard Dawnkins, a su hija de 10 años, explicándole didácticamente las buenas y malas razones para creer.

Querida Juliet:

Ahora que has cumplido 10 años, quiero escribirte acerca de una cosa que para mi es muy importante. ¿Alguna vez te has preguntado cómo sabemos las cosas que sabemos? ¿Cómo sabemos, por ejemplo, que las estrellas que parecen pequeños alfilerazos en el cielo, son en realidad gigantescas bolas de fuego como el Sol, pero que están muy lejanas? ¿Y cómo sabemos que la Tierra es una bola más pequeña, que gira alrededor de esas estrellas, el Sol?

La respuesta a esas preguntas es "por la evidencia". A veces, "evidencia" significa literalmente ver (u oír, palpar, oler) que una cosa es cierta. Los astronautas se han alejado de la Tierra lo suficiente como para ver con sus propios ojos que es redonda. Otras veces, nuestros ojos necesitan ayuda. El "lucero del alba" parece un brillante centelleo en el cielo, pero con un telescopio podemos ver que se trata de una hermosa esfera: el planeta que llamamos Venus. Lo que aprendemos viéndolo directamente (u oyéndolo, palpándolo, etc.) se llama "observación".

Muchas veces, la evidencia no sólo es pura observación, pero siempre se basa en la observación. Cuando se ha cometido un asesinato, es corriente que nadie lo haya observado (excepto el asesino y la persona asesinada). Pero los investigadores pueden reunir otras muchas observaciones, que en un conjunto señalen a un sospechoso concreto. Si las huellas dactilares de una persona coinciden con las encontradas en el puñal, eso demuestra que dicha persona lo tocó. No demuestra que cometiera el asesinato, pero además pueda ayudar a demostrarlo si existen otras muchas evidencias que apunten a la misma persona. A veces, un detective se pone a pensar en un montón de observaciones y d repente se da cuenta que todas encajan en su sitio y cobran sentido si suponemos que fue Fulano el que cometió el asesinato.

Los científicos -especialistas en descubrir lo que es cierto en el mundo y el Universo- trabajan muchas veces como detectives. Hacen una suposición (ellos la llaman hipótesis) de lo que podría ser cierto. Y a continuación se dicen: si esto fuera verdaderamente así, deberíamos observar tal y cual cosa. A esto se llama predicción. Por ejemplo si el mundo fuera verdaderamente redondo, podríamos predecir que un viajero que avance siempre en la misma dirección acabará por llegar a mismo punto del que partió. Cuando el médico dice que tienes sarampión, no es que te haya mirado y haya visto el sarampión. Su primera mirada le proporciona una hipótesis: podrías tener sarampión. Entonces, va y se dice: "Si de verdad tiene el sarampión, debería ver...." y empieza a repasar toda su lista de predicciones, comprobándolas con los ojos (¿tienes manchas?), con las manos (¿tienes caliente la frente?) y con los oídos (¿te suena el pecho como suena cuando se tiene el sarampión?). Sólo entonces se decide a declarar "Diagnóstico que la niña tiene sarampión". A veces, los médicos necesitan realizar otras pruebas, como análisis de sangre o rayos x, para complementar las observaciones hechas con sus ojos, manos y oídos.

La manera en que los científicos utilizan la evidencia para aprender cosas del mundo es tan ingeniosa y complicada que no te la puedo explicar en una carta tan breve. Pero dejemos por ahora la evidencia, que es una buena razón para creer algo, porque quiero advertirte e contra de tres malas razones para creer cualquier cosa: se llaman "tradición", "autoridad" y "revelación".

Empecemos por la tradición. Hace unos meses estuve en televisión, charlando con unos 50 niños. Estos niños invitados habían sido educados en diferentes religiones: había cristianos, judíos, musulmanes, hindúes, sijs...El presentador iba con el micrófono de niño en niño, preguntándoles lo que creían. Lo que los niños decían demuestra exactamente lo que yo entiendo por "tradición". Sus creencias no tenían nada que ver con la evidencia. Se limitaban a repetir las creencias de sus padres y de sus abuelos, que tampoco estaban basadas en ninguna evidencia. Decían cosas como "los hindúes creemos tal y cual cosa", "los musulmanes creemos esto y lo otro", "los cristianos creemos otra cosa diferente".

Como es lógico, dado que cada uno creía cosas diferentes, era imposible que todos tuvieran razón. Por lo visto, al hombre del micrófono esto le parecía muy bien, y ni siquiera los animó a discutir sus diferencias. Pero no es esto lo que me interesa de momento. Lo que quiero es preguntar de dónde habían salido sus creencias. Habían salido de la tradición. La tradición es la trasmisión de creencias de los abuelos a los padres, de los padres a los hijos, y así sucesivamente. O mediante libros que se siguen leyendo durante siglos. Muchas veces, las creencias tradicionales se originan casi de la nada: es posible que alguien las inventara en algún momento, como tuvo que ocurrir con las ideas de Thor y Zeus; pero cuando se han transmitido durante unos cuantos siglos, el hecho mismo de que sean muy antiguas las convierte en especiales. La gente cree ciertas cosas sólo porque mucha gente ha creído lo mismo durante siglos. Eso es la tradición.

El problema con la tradición es que, por muy antigua que sea una historia, es igual de cierta o de falsa que cuando se inventó la idea original. Si te inventas una historia que no es verdad, no se hará más verdadera porque se trasmita durante siglos, por muchos siglos que sean.

En Inglaterra, gran parte de la población ha sido bautizada en la Iglesia Anglicana, que no es más que una de las muchas ramas de la religión cristiana. Existen otras ramas, como la ortodoxa rusa, la católica romana y la metodista. Cada una cree cosas diferentes. La religión judía y la musulmana son un poco más diferentes, y también existen varias clases distintas de judíos y de musulmanes. La gente que cree una cosa está dispuesta a hacer la guerra contra los que creen cosas ligeramente distintas, de manera que se podrá pensar que tienen muy buenas razones -evidencias- para creer lo que creen. Pero lo cierto es que sus diferentes creencias se deben únicamente a diferentes tradiciones.

Vamos a hablar de una tradición concreta. Los católicos creen que María, la madre de Jesús, era tan especial que no murió, sino que fue elevada al cielo con su cuerpo físico. Otras tradiciones cristianas discrepan, diciendo que María murió como cualquier otra persona. Estas otras religiones no hablan mucho de María, ni la llaman "Reina del cielo", como hacen los católicos. La tradición que afirma que el cuerpo de María fue elevado al cielo no es muy antigua. La Biblia no dice nada de cómo o cuándo murió; de hecho, a la pobre mujer apenas se la menciona en la Biblia. Lo de que su cuerpo fue elevado a los cielos no se inventó hasta unos seis siglos después de Cristo. Al principio, no era más que un cuento inventado, como Blancanieves o cualquier otro. Pero con el paso de los siglos se fue convirtiendo en una tradición y la gente empezó a tomársela en serio, sólo porque la historia se había ido transmitiendo a lo largo de muchas generaciones. Cuanto más antigua es una tradición, más en serió se la toma la gente. Y por fin, en tiempos muy recientes, se declaró que era una creencia oficial de la Iglesia Católica: esto ocurrió en 1950, cuando yo tenía la edad que tienes tú ahora. Pero la historia no era más verídica en 1950 que cuando se inventó por primera vez, seiscientos años después de la muerte de María.

Al final de esta carta volveré a hablar de la tradición, para considerarla de una manera diferente. Pero antes tengo que hablarte de la otras dos malas razones para creer una cosa: la autoridad y la revelación.

La autoridad, como razón para creer algo, significa que hay que creer en ello porque alguien importante te dice que lo creas. En la Iglesia Católica, por ejemplo, la persona más importante es el Papa, y la gente cree que tiene que tener razón sólo porque es el Papa. En una de las ramas de la religión musulmana, las personas más importantes son unos ancianos barbudos llamados ayatolás. En nuestro país hay muchos musulmanes dispuestos a cometer asesinatos sólo porque los ayatolás de un país lejano les dicen que lo hagan.

Cuando te decía que en 1950 se dijo por fin a los católicos que tenían que creer en la asunción a los cielos del cuerpo de María, lo que quería decir es que en 1950 el Papa les dijo que tenían que creer en ello. Con eso bastaba. ¡El Papa decía que era verdad, luego tenía que ser verdad! Ahora bien, lo más probable es que, de todo lo que dijo el Papa a lo largo de su vida, algunas cosas fueron ciertas y otras no fueron ciertas. No existe ninguna razón válida para creer que todo lo que diga sólo porque es el Papa, del mismo modo que no tienes porque creer todo lo que te diga cualquier otra persona. El Papa actual ha ordenado a sus seguidores que no limiten el número de sus hijos. Si la gente sigue su autoridad tan ciegamente como a él le gustaría, el resultado sería terrible: hambre, enfermedades y guerras provocadas por la sobrepoblación.

Por supuesto, también en la ciencia ocurre a veces que no hemos visto personalmente la evidencia, y tenemos que aceptar la palabra de alguien. Por ejemplo, yo no he visto con mis propios ojos ninguna prueba de que la luz avance a una velocidad de 300.000 kilómetros por segundo, sin embargo, creo en los libros que me dicen la velocidad de la luz. Esto podría parecer "autoridad" pero en realidad es mucho mejor que la autoridad, porque la gente que escribió esos libros sí que había observado la evidencia, y cualquiera puede comprobar dicha evidencia siempre que lo desee. Esto resulta muy reconfortante. Pero ni siquiera los sacerdotes se atreven a decir que exista alguna evidencia de su historia acerca de la subida a los cielos del cuerpo de María.

La tercera mala razón para creer en las cosas se llama "revelación". Si en 1950 le hubieras podido preguntar al Papa cómo sabía que el cuerpo de María había ascendido al cielo, lo más probable es que te hubiera respondido que "se le había revelado". Lo que hizo fue encerrarse en su habitación y rezar pidiendo orientación. Había pensado y pensado, siempre solo, y cada vez se sentía más convencido. Cuando las personas religiosas tienen la sensación interior de que una cosa es cierta, aunque no exista ninguna evidencia de que sea así, llaman a esa sensación "revelación". No sólo los Papas aseguran tener revelaciones. Las tienen montones de personas de todas las religiones, y es una de las principales razones por las que creen las cosas que creen. Pero ¿es una buena razón?

Supón que te digo que tu perro ha muerto. Te pondrías muy triste y probablemente me preguntarías: "¿Estás seguro? ¿Cómo lo sabes? ¿Cómo ha sucedido?" y supón que yo te respondo: "En realidad no sé que Pepe ha muerto. No tengo ninguna evidencia. Pero siento en mi interior la curiosa sensación de que ha muerto". Te enfadarías conmigo por haberte asustado, porque sabes que una "sensación" interior no es razón suficiente para creer que un lebrel ha muerto. Hacen falta pruebas. Todos tenemos sensaciones interiores de vez en cuando, y a veces resulta que son acertadas y otras veces no lo son. Está claro que dos personas distintas pueden tener sensaciones contrarias, de modo que ¿cómo vamos a decidir cuál de las dos acierta? La única manera de asegurarse que un perro está muerto es verlo muerto, oír que su corazón se ha parado, o que nos lo cuente alguien que haya visto u oído alguna evidencia real de que ha muerto.

A veces, la gente dice que hay que creer en las sensaciones internas, porque si no, nunca podrás confiar en cosas como "mi mujer me ama". Pero éste es un mal argumento. Puedes encontrar abundantes pruebas de que alguien te ama. Si estás con alguien que te quiere, durante todo el día estarás viendo y oyendo pequeños fragmentos de evidencia, que se van sumando. No se trata de una pura sensación interior, como la que los sacerdotes llaman revelación. Hay datos exteriores que confirman la sensación interior: miradas en los ojos, entonaciones cariñosas en la voz, pequeños favores y amabilidades; todo eso es autentica evidencia.

A veces, una persona siente una fuerte sensación interior de que alguien la ama sin basarse en ninguna evidencia, y en estos casos lo más probable es que esté completamente equivocada. Existen personas con una firme convicción interior de que una famosa estrella de cine las ama, aunque en realidad la estrellan siquiera las conoce. Esta clase de personas tienen la mente enferma. Las sensaciones interiores tienen que estar respaldadas por evidencias; si no, no podemos fiarnos de ellas.

Las intuiciones resultan muy útiles en la ciencia, pero sólo para darte ideas que luego hay que poner a prueba buscando evidencias. Un científico puede tener una "corazonada" acerca de una idea que, de momento, sólo "le parece" acertada. En sí misma, ésta no es una buena razón para creer nada; pero sí que puede razón suficiente para dedicar algún tiempo a realizar un experimento concreto o buscar pruebas de una manera concreta. Los científicos utilizan constantemente sus sensaciones interiores para sacar ideas; pero estas ideas no valen nada si no se apoyan con evidencias.

Te prometí que volveríamos a lo de la tradición, para considerarla de una manera distinta. Me gustaría intentar explicar por qué la tradición es importante para nosotros. Todos los animales están construidos (por el proceso que llamamos evolución) para sobrevivir en el lugar donde su especie vive habitualmente. Los leones están equipados para sobrevivir en las llanuras de África. Los cangrejos de río están construidos para sobrevivir en agua salada. También las personas somos animales, y estamos construidos para sobrevivir en un mundo lleno de... otras personas. La mayoría de nosotros no tienen que cazar su propia comida, como los leones y los bogavantes; se las compramos a otras personas, que a su vez se la compraron a otras. Nadamos en un "mar de gente". Lo mismo que el pez necesita branquias para sobrevivir en el agua, la gente necesita cerebros para poder tratar con otra gente. El mar de está lleno de agua salada, pero el mar de gente está lleno de cosas difíciles de aprender. Como el idioma.

Tú hablas inglés, pero tu amiga Ann-Kathrin habla alemán. Cada una de vosotras habla el idioma que le permite hablar en su "mar de gente". El idioma se transmite por tradición. No existe otra manera. En Inglaterra, tu perro Pepe es a dog. En Alemania, es ein Hund. Ninguna de estas palabras es más correcta o más verdadera que la otra. Las dos se transmiten de manera muy simple. Para poder nadar bien en su propio "mar de gente", los niños tienen que aprender el idioma de su país y otras muchas cosas acerca de su pueblo; y esto significa que tienen que absorber, como si fuera papel secante, una enorme cantidad de información tradicional (Recuerda que "información tradicional" significa, simplemente, cosas que se transmiten de abuelos a padres y de padres a hijos.) El cerebro del niño tiene que absorber toda esta información tradicional, y no se puede esperar que el niño seleccione la información buena y útil, como las palabras del idioma, descartando la información falsa o estúpida, como creer en brujas, en diablos y en vírgenes inmortales.

Es una pena, pero no se puede evitar que las cosas sean así. Como los niños tienen que absorber tanta información tradicional, es probable que tiendan a creer todo lo que los adultos les dicen, sea cierto o falso, tengan razón o no. Muchas cosas que los adultos les dicen son ciertas y se basan en evidencias, o, por lo menos en el sentido común. Pero si les dicen algo que sea falso, estúpido o incluso maligno, ¿cómo pueden evitar que el niño se lo crea también? ¿Y que harán esos niños cuando lleguen a adultos? Pues seguro que contárselo a los niños de la siguiente generación. Y así, en cuanto la gente ha empezado a creerse una cosa -aunque sea completamente falsa y nunca existan razones para creérsela-, se puede seguir creyendo para siempre.

¿Podría ser esto lo que ha ocurrido con las religiones? Creer en uno o varios dioses, en el cielo, en la inmortalidad de María, en que Jesús no tuvo un padre humano, en que las oraciones son atendidas, en que el vino se transforma en sangre..., ninguna de estas creencias está respaldada por pruebas auténticas. Sin embargo, millones de personas las creen, posiblemente porque se les dijo que las creyeran cuando todavía eran suficientemente pequeñas como para creerse cualquier cosa.

Otros millones de personas creen en cosas diferentes, porque se les dijo que creyesen en ellas cuando eran niños. A los niños musulmanes se les dice cosas diferentes de las que se les dicen a los niños cristianos, y ambos grupos crecen absolutamente convencidos de que ellos tienen razón y los otros se equivocan. Incluso entre los cristianos, los católicos creen cosas diferentes de las que creen los anglicanos, los episcopalianos, los shakers, los cuáqueros, los mormones o los holly rollers, y todos están absolutamente convencidos de que ellos tienen razón y los otros están equivocados. Creen cosas diferentes exactamente por las mismas razones por las que tú hablas inglés y tu amiga Ann-Kathrin habla alemán. Cada una de los dos idiomas es el idioma correcto en su país. Pero de las religiones no se puede decir que cada una de ellas sea la correcta en su propio país, porque cada religión afirma cosas diferentes y contradice a las demás. María no puede estar viva en la católica Irlanda del Sur y muerta en la protestante Irlanda del Norte.

¿Qué se puede hacer con todo esto? A ti no te va a resultar fácil hacer nada, porque sólo tienes 10 años. Pero podrías probar una cosa: la próxima vez que alguien te diga algo que parezca importante piensa para tus adentros: "¿Es ésta una de esas cosas que la gente suele creer basándose en evidencias? ¿O es una de esas cosas que la gente cree por la tradición, autoridad o revelación?" Y la próxima vez que alguien te diga que una cosa es verdad, prueba a preguntarle "¿Qué pruebas existen de ello?" Y si no pueden darte una respuesta, espero que te lo pienses muy bien antes de creer una sola palabra de lo que te digan.

Te quiere,

Papá.

Carta a Bush de Gabriel García Márquez.

2006-04-01T00:34:00.000-04:00

¿Cómo se siente? ¿Cómo se siente ver que el horror estalla en tu patio y no en el living del vecino? ¿Cómo se siente el miedo apretando tu pecho, el pánico que provocan el ruido ensordecedor, las llamas sin control, los edificios que se derrumban, ese terrible olor que se mete hasta el fondo en los pulmones, los ojos de los inocentes que caminan cubiertos de sangre y polvo? ¿Cómo se vive por un día en tu propia casa la incertidumbre de lo que va a pasar? ¿Cómo se sale del estado de shock? En estado de shock caminaban el 6 de agosto de 1945 los sobrevivientes de Hiroshima. Nada quedaba en pie en la ciudad luego que el artillero norteamericano del Enola Gay dejara caer la bomba. En pocos segundos habían muerto 80.000 hombres mujeres y niños. Otros 250.000 morirían en los años siguientes a causa de las radiaciones. Pero ésa era una guerra lejana y ni siquiera existía la televisión. ¿Cómo se siente hoy el horror cuando las terribles imágenes de la televisión te dicen que lo ocurrido el fatídico 11 de septiembre no pasó en una tierra lejana sino en tu propia patria? Otro 11 de setiembre, pero de 28 años atrás, había muerto un presidente de nombre Salvador Allende resistiendo un golpe de Estado que tus gobernantes habían planeado. También fueron tiempos de horror, pero eso pasaba muy lejos de tu frontera, en una ignota republiqueta sudamericana. Las republiquetas estaban en tu patio trasero y nunca te preocupaste mucho cuando tus marines salían a sangre y fuego a imponer sus puntos de vista.

¿Sabías que entre 1824 y 1994 tu país llevó a cabo 73 invasiones a países de América Latina? Las víctimas fueron Puerto Rico, México, Nicaragua, Panamá, Haití, Colombia, Cuba, Honduras, República Dominicana, Islas Vírgenes, El Salvador, Guatemala y Granada. Hace casi un siglo que tus gobernantes están en guerra. Desde el comienzo del siglo XX, casi no hubo una guerra en el mundo en que la gente de tu Pentágono no hubiera participado. Claro, las bombas siempre explotaron fuera de tu territorio, con excepción de Pearl Harbor cuando la aviación japonesa bombardeó la Séptima Flota en 1941. Pero siempre el horror estuvo lejos. Cuando las Torres Gemelas se vinieron abajo en medio del polvo, cuando viste las imágenes por televisión o escuchaste los gritos porque estabas esa mañana en Manhattan, ¿pensaste por un segundo en lo que sintieron los campesinos de Vietnam durante muchos años? En Manhattan, la gente caía desde las alturas de los rascacielos como trágicas marionetas. En Vietnam, la gente daba alaridos porque el napalm seguía quemando la carne por mucho tiempo y la muerte era espantosa, tanto como las de quienes caían en un salto desesperado al vacío. Tu aviación no dejó una fábrica en pie ni un puente sin destruir en Yugoslavia. En Irak fueron 500.000 los muertos. Medio millón de almas se llevó la Operación Tormenta del Desierto... ¿Cuánta gente desangrada en lugares tan exóticos y lejanos como Vietnam, Irak, Irán, Afganistán, Libia, Angola, Somalia, Congo, Nicaragua, República Dominicana, Camboya, Yugoslavia, Sudán, y una lista interminable? En todos esos lugares los proyectiles habían sido fabricados en factorías de tu país, y eran apuntados por tus muchachos, por gente pagada por tu Departamento de Estado, y sólo para que tu pudieras seguir gozando de la forma de vida americana. Hace casi un siglo que tu país está en guerra con todo el mundo. Curiosamente, tus gobernantes lanzan los jinetes del Apocalipsis en nombre de la libertad y de la democracia. Pero debes saber que para muchos pueblos del mundo (en este planeta donde cada día mueren 24.000 pobladores por hambre o enfermedades curables), Estados Unidos no representa la libertad, sino un enemigo lejano y terrible que sólo siembra guerra, hambre, miedo y destrucción. Siempre han sido conflictos bélicos lejanos para ti, pero para quienes viven allá es una dolorosa realidad cercana una guerra donde los edificios se desploman bajo las bombas y donde esa gente encuentra una muerte horrible. Y las víctimas han sido, en el 90 por ciento, civiles, mujeres, ancianos, niños (efectos colaterales). ¿Qué se siente cuando el horror golpea a tu puerta aunque sea por un sólo día? ¿Qué se piensa cuando las víctimas en Nueva York son secretarias, operadores de bolsa o empleados de limpieza que pagaban puntualmente sus impuestos y nunca mataron una mosca? ¿Cómo se siente el miedo? ¿Cómo se siente, yanqui, saber que la larga guerra finalmente el 11 de septiembre llegó a tu casa?

Gabriel García Márquez

Saludos.

Shock - El Santo, Artes 1/29, Isaac, Tote King, Nach Scratch, Lompy, El Titó, Zénit.

2006-03-26T20:17:00.000-04:00

He escuchado y he visto a harta gente que se hacen llamar raperos y andan con los pantalones abajo, con aros en todos lados, ropa Xl y un millón de cadenas en cada parte de su cuerpo. Su actitud es defensiva y creen sabérselas todas, pero ni siquiera entienden una canción entera de el hip-hop que yo considero como el más bueno del mundo. El hip-hop español.

Jojo y como ando medio enojado, ahora, si es que alguno de ustedes que se sienten identificados con mi descripción de más arriba leen esto, veamos entendien por lo menos el 50% del vocabulario extenso de cada uno de estos personajes.El audio está más abajo :)

[Verso 1: El Santo]
Yeeeah, hoy novatos me advierten,
su credibilidad por el suelo vierten,
y la poca confianza que tienen la pierden,
a veces pienso incluso que no entienden,
que al hablar tan mal casi que es normal que con su mierda se enmierden,
y ellos rapean, o solo dicen que rapean,
presumen de tener letras nuevas,
pero nunca las enseñan,
solo sus colegas son los que le siguen el rollo,
los que dirán que están en el punto más alto de este meollo,
y yo tranquilo, aquí con DJ Yulian, S-A-N-T-O
con otros cuantos rayos que iluminan esta lluvia,
en esta marea tan sucia y turbia,
haciendo desaparecer a falsos como a las pesetas rubias.

[Verso 2: Artes 1/29]
Puuuf, problemas en el paraiso,
estos monos se han colado en tu equipo sin previo aviso,
pilla tu crono, graba promo y pierde tono,
después de seis minutos de rap preguntas: como?!
Ya soné sucio, poco a poco y fui despacio,
factores muy importantes fueron ruina y el cansancio,
que estuve en coma y tuve ya a un rigor post mortis,
venganza del bolígrafo quizá sea mi tésis,
facilidad rapero como un micro shock le perdemos,
le está haciendo efecto el audioveneno,
un testamento, todo para Yulian,
mañana moriré otra vez y siempre por el rap.

[Verso 3: Isaac]
Sello, tratos con novatos en rap bruto,
les vendo este canto de culto, como un narcótico,
es mítico, dinero rápido, es rey metálico,
por una dósis de nueve estilos en simbiosis,
parálisis define el éxtasis en un confín
de sueños buenos y alegres plasmados en un día gris,
permita que le invite al bis con un remix en crisis,
verá como otros sueños son dueños de todo tu énfasis,
tu diss arde pues imágenes de un crack se expanden,
de mi garganta van saliendo como un tandem,
golpean en tu sien y hacen brillar fuerte el cartel,
duelo de Titanes son ocho en la misma piel.

[Verso 4: Tote-King]
Yo, hago esta mierda real, como el graffitti o el break,
tú pareces gay como Justin Timberlake,
amo esta mierda, Tote-King ese se queda grabada,
increible, y estaba improvisada,
no necesito, escribir sobre un papel,
tú dame miel solo,
untada en un porro y ya me lo fumo yo controlo,
hago esta mierda si, me subo de tono,
Tote-King ya no asume, presume como un mono,
podría hacerlo, durante más de un minuto, más de una hora,
Tote-King controla esta mierda tu colaboras,
pones una base buena? Y yo suelto lo demás, voy a improvisar,
voy a llevarte al cielo y a dejarte caer con Satanás.

[Verso 5: Nach Scratch]
Es Nach, no son cerdos y diamantes,
es rap, para grandes amantes de rimas con filos punzantes,
principiantes sentid el milagro,
contrincantes sentid el poder de la palabra con la que hablo,
el Diablo de la guarda vino a cubrirte la espalda,
no soy Don Juan Pablo, pero mi bendición les salva,
nació en la calma, noche y caricias de uno,
lápiz, papel y me esfumo, como Neptuno,
me siento Dios, entre estos mares,
con un efecto dominó domino e ilumino el camino a chavales,
Hip-Hop para siempre, está reflejado en mi espejo,
Shock hecho Hip-Hop, un sentimiento complejo.

[Verso 6: Iompy]
Apoteósico rap, rap del sueño se introdujo,
apocalíptico flow, MC's petarán de lujo,
pronto España no soportará el influjo de las ocho espadas de plata, correréis silujo,
busco fenómenos paranormales,
investigador de cultos, yo cazador de canes,
disfruto, con cada golpe de esta base,
es instrumental perfecta, es producción con clase,
ataques dirigidos con precisión letales,
ciudades, calles controladas por Titanes,
salvajes animales, destinos finales,
Yulian desde Móstoles colocará vozales.

[Verso 7: El Titó]
En tu trance alcancé al mirarte, sal de tu cárcel,
no soy nadie, aunque salga en un cartel, sigo siendo ángel,
sigo siendo aquel niño en busca de placer,
constante al mes no más tarde,
la pasta de mi cuenta tiene dos cifras,
casi ná, calcinás con gasolina aun practicando el simpa, tú flipa,
me desmorono en cada esquina,
quiero una vida normal pero la misma me esquiva y me clava sus espinas,
venirás sin euros,
métodos pocos tengo,
si suben precios subid sueldos,
me mantengo como puedo en el suelo,
hago que veáis lo que veo cuando huele a muerto,
en el puesto que ejerzo de reo.

[Verso 8: Zénit]
Música pastel con Austin, UPA Dance pa petras casting,
rap de Timberlake Justin en el disco de un pimpin,
amigos de mal gusto, para el rap otro disgusto,
que digo rap que susto, pop es por lo que apostó,
juegos de rap para Sony, estética rap de money,
super-rappers visten Tommy, porque juegan a R&B,
punkie gorda se hace pirsings en lugar de hacerse liftings,
en el reino del rap missing por jugar con este king,
publi gratis en revistas, para niñas pocos listas,
entrevistas poco artistas, no te pispas y así estás,
es Zenit mandamases con Yulian en los scratches,
cada MC 12 compases, un Shock es esto que ves.

Saludos.

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El hombre de la paz de Mario Benedetti

2006-03-23T21:37:00.000-04:00

Este poema trata sobre Salvador Allende. El audio que está más abajo empieza en la segunda estrofa y aparte del poema también contiene la canción de Daniel Viglietti, "Por todo Chile".

Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y ademas los aviones y los tanques
para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo hacerlo llama
porque el hombre de la paz era una fortaleza

para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia
para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar más para seguir matando
para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces
porque el hombre de la paz era una fortaleza

para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa
una armada una hueste una brigada
tuvieron que creer que era otro ejército
pero el hombre de la paz era tan sólo un pueblo
y tenía en sus manos un fusil y un mandato
y eran necesarios más tanques más rencores
más bombas más aviones más oprobios
porque el hombre del paz era una fortaleza

para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse para siempre a la muerte
matar y matar más para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad
para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo.

Saludos

Gracias a radio redvoluciones por el audio.

"Playa Girón" de Silvio Rodriguez.

2006-03-17T22:51:00.000-04:00

Esta canción lleva su nombre porque esta playa es el lugar donde desembarcaron, con misión de invasión, el 17 de abril de 1961 los mercenarios revolucionarios cubanos. Fidel Castro proclamó, ese día, el carácter socialista de la Revolución Cubana.

Compañeros poetas,
tomando en cuenta los últimos sucesos
en la poesía, quisiera preguntar
——me urge—,
¿Qué tipo de adjetivos se deben usar
para hacer el poema de un barco
sin que se haga sentimental, fuera de la vanguardia
o evidente panfleto,
si debo usar palabras como
Flota Cubana de Pesca y
«Playa Girón»?
Compañeros de música,
tomando en cuenta esas politonales
y audaces canciones, quisiera preguntar
—me urge—,
¿Qué tipo de armonía se debe usar
para hacer la canción de este barco
con hombres de poca niñez, hombres y solamente
hombres sobre cubierta,
hombres negros y rojos y azules,
los hombres que pueblan el «Playa Girón»?
Compañeros de historia,
tomando en cuenta lo implacable
que debe ser la verdad, quisiera preguntar
—me urge tanto—,
¿Qué debiera decir, qué fronteras debo respetar?
Si alguien roba comida
y después da la vida, ¿qué hacer?
¿Hasta donde debemos practicar las verdades?
¿Hasta donde sabemos?
Que escriban, pues, la historia, su historia,
los hombres del «Playa Girón».

Saludos.

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"Pregunto por el sentido de la vida" de Gollwitzer.

2006-03-17T21:19:00.000-04:00

Este texto me pareció muy interesante, por el hecho de que lleva a reflexionar profundamente sobre nuestra existencia. Es del señor Helmut Gollwitzer, un teólogo luterano del siglo XX.

Hace algún tiempo leíamos en la prensa la siguiente noticia: Un joven llega a una céntrica plaza de Londres con un tarro de gasolina en la mano, se echa el contenido por encima y se prende fuego: junto a sí ha dejado una tarjeta en la que ha escrito que ya no le quedan ganas de vivir, que nada tiene sentido.

Esto sucedió, pero puede repetirse y se repite de hecho diariamente bajo formas menos llamativas: así, por ejemplo, cuando alguien toma drogas para disfrutar sensaciones desconocidas durante un breve espacio de tiempo, el poco de que disfruta en la tierra según él. Se repite también siempre que alguien abandona la actitud de protesta y de lucha por el cambio necesario para eliminar la misera, y se integra en ese insensato carrusel del becerro de oro, del beneficio y del ascenso material.

¿Es que acaso fue más clarividente el joven que se prendió fuego en Londres? Éste se rindió, pero tampoco quiso seguir participando del juego, no quiso ni un solo momento más de existencia privada de sentido, ya que no encontró a nadie que respondioese a su pregunta: "¿Para qué?". Porque, en efecto, ésta es la cuestión: ¿Para qué? ¿ Cómo puedo vivir sin un "para qué" lleno de sentido en sí mismo y para mí?

Saludos

Ojos en las manos.

2006-03-15T21:04:00.000-04:00

Los ojos son importantes, muy importantes, y no se les puede quitar de su lugar porque o si no perderían su belleza y fin. Pareciera que el humano ve todo con las manos. Ahora, todo lo que es realmente importante tiene que ser palpable, algo que se pueda tocar, y aprovechar. Es hora de que los ojos salgan de ese lugar y se pongan a donde realmente pertenecen, en el rostro. Es hora de darle más valor a lo que no se ve cuando uno tiene ubicados los ojos en donde no deberían estár, en las manos.

Saludos.

Los seres fuera de este mundo son los verdaderos jueces.

2006-03-12T15:53:00.000-04:00

Este es un cuento muy corto que hice en el verano. Es el primero, y el último (hasta ahora).

Fecha: Desconocida, Hora: Desconocida. Lugar: Desconocido.

Sentado, ¿tirado? Estuve inconsciente. Estoy en...en...una playa. Siento ruido de olas golpeando contra rocas. No recuerdo nada de lo que pasó, ¿Mi nombre? Mi nombre es Hernán. Si, ese es mi nombre, Hernán Shiau.

Trato de recordar lo que pasó, pero a mi estrepitosa mente no le viene nada.

Estoy sentado en el suelo escribiendo esto, con un lápiz que encontré en mi bolsillo y un papel arrugado de mi billetera. Toco abajo, es arena, arena rugosa y con piedras. Miro a mí alrededor. Esto es casi oscuridad completa, sólo la luz de la luna ilumina el horizonte. Me dirijo hacia algo y esperando que mi vista no me falle diviso un árbol Parece que este árbol es alto. Sé esto porque al estirar mis manos hacia arriba no siento nada más que un tronco con hoyos en todas partes. Uno de estoy hoyos es realmente grande, introduzco mi mano dentro de él y me encuentro una especie de papel, muy viejo, prendo mi pequeña linterna y enfoco lo que tengo en mi poder, es un mapa de Isla De Pascua. Pero hay algo más, un diario, cuyo titular dice: Extraterrestres deciden quiénes van al paraíso y quiénes no. ¿Este lugar es el paraíso o el infierno? Repaso mi vida, mi odio hacia todo humano y hacia este (¿o ese?) Repulsivo mundo y llego a la conclusión de que sería un completo milagro que esto fuese el cielo. Piso algo en el suelo, lo enfoco, ¡ES UN HUMANO¡ Tiene un pequeño bigote y pelo corto. Yo sé que lo he visto en alguna parte. ¡YA LO RECONOCÍ! Es un líder nacionalsocialista que tuvo Alemania durante la 2da Guerra Mundial, si, es Adolfo Hitler.

¡Espera!. Cabeza, trata de recordar el porque de mi llegada a esta playa desconocida sin alma viviente alguna.Por favor, ¡RECUERDA¡

Martes 3 de Noviembre, 15:30 horas. Santiago de Chile.

Estoy en un viejo barrio de Santiago caminando por una calle desierta. A mi derecha veo casas muy rústicas, construidas con madera y ventanas, ya rotas. A mi izquierda, el mismo estilo de viviendas. Sigo adelante y sé que en cualquier momento me toparé con un ser de este asqueroso mundo. Y Efectivamente, me encuentro con un ser, pero no es de este mundo. Me conduce a su nave que está a 30 pasos de aquí y comenzamos el viaje inmediatamente. De pronto, mirando por una ventanilla que se encuentra en un rincón de la cabina, me doy cuenta que la nave se detiene, entonces, el marciano se me acerca y sin mayor cariño me tira al vacío por un hoyo que está en el suelo y caigo antes de darme cuenta que la superficie está cubierta de arena.

Saludos.

Un mundo civilizado.

2006-03-12T15:33:00.000-04:00

Esta historia refleja lo bien que se puede vivir sin mucha plata en los bolsillos.

Un banquero de inversión americano estaba en el muelle de un pueblito costero mexicano cuando llegó un botecito con un solo pescador. Dentro del bote había varios atunes amarillos de buen tamaño.El americano elogió al mexicano por la calidad del pescado y le pregunto: -"¿Cuánto tiempo le tomó pescarlos? El mexicano respondió: "Sólo un poco tiempo".El americano luego le preguntó: "¿Por qué no permaneces más tiempo y sacas más pescado?"El mexicano dijo que él tenía lo suficiente para satisfacer las necesidades inmediatas de su familia.El americano luego preguntó:"Pero.. ¿qué haces con el resto de tu tiempo?"El pescador mexicano dijo:"Duermo hasta tarde, pesco un poco, juego con mis hijos, me hecho una siesta con mi señora, María, voy todas las noches al pueblo donde tomo vino y toco guitarra con mis amigos. Como ves tengo una vida divertida y ocupada."El americano replicó:"Soy un MBA de Harvard y podría ayudarte. Deja te explico... deberías gastar más tiempo en la pesca, con los ingresos comprar un bote más grande, con los ingresos del bote más grande podrías comprar varios botes, eventualmente tendrías una flota de botes pesqueros. En vez de vender el pescado a un intermediario lo podrías hacer directamente a un procesador, eventualmente abrir tu propia procesadora. Deberías controlar la producción, el procesamiento y la distribución. Deberías salir de este "pinche" pueblo e irte a Ciudad de México, luego a Los Ángeles y eventualmente a Nueva York, donde manejarías tu empresa en expansión".El pescador mexicano preguntó:"Pero, ¿cuánto tiempo tarda todo eso?"A lo cual respondió el americano:"Entre 15 y 20 años"El mexicano:"¿Y luego qué?" El americano se rió y dijo que esa era la mejor parte. "Cuando llegue la hora deberías anunciar un IPO (Oferta inicial de acciones) y vender las acciones de tu empresa al público. Te volverás rico, tendrás millones". El mexicano:"Millones ...¿y luego qué?" A lo que el americano contesto :"Luego te puedes retirar. Te mueves a un pueblito en la costa donde puedes dormir hasta tarde, pescar un poco, jugar con tus hijos, echar una siesta

Saludos.

Feliz Día Mujeres.

2006-03-08T00:46:00.000-03:00

Hoy es el Día Internacional de la Mujer y esta rosa que sale a la derecha es para todas ustedes. Saludo a todas las imprescindibles mujeres que leen o que no leen esto. A las amas de casa, a las trabajadoras, a las lesbianas, a las prostitutas, a la presidenta de la República, a las mujeres mamás, a las jóvenes, a las guaguitas, etc. Y particularmente, a la taxista que conocimos en la Serena este verano y a mi mamita, que la quiero mucho.

Un gran abrazo :)

Saludos.

"Ligeia" de Edgar Allan Poe.

2006-03-06T17:55:00.000-03:00

Esta parte del cuento es muy bonita. Es la descripción elavorada por el protagonista de una mujer llamada Ligeia , de la cual está enamorado. Es un poco largo pero vale la pena leerlo.

Hay un punto muy caro en el cual, sin embargo, mi memoria no falla. Es la persona de Ligeia. Era de alta estatura, un poco delgada y, en sus últimos tiempos, casi descarnada. Sería vano intentar la descripción de su majestad, la tranquila soltura de su porte o la inconcebible ligereza y elasticidad de su paso. Entraba y salía como una sombra. Nunca advertía yo su aparición en mi cerrado gabinete de trabajo de no ser por la amada música de su voz dulce, profunda, cuando posaba su mano marmórea sobre mi hombro. Ninguna mujer igualó la belleza de su rostro. Era el esplendor de un sueño de opio, una visión aérea y arrebatadora, más extrañamente divina que las fantasías que revoloteaban en las almas adormecidas de las hijas de Delos. Sin embargo, sus facciones no tenían esa regularidad que falsamente nos han enseñado a adorar en las obras clásicas del paganismo. "No hay belleza exquisita -dice Bacon, Verulam, refiriéndose con justeza a todas las formas y géneros de la hermosura- sin algo de extraño en las proporciones." No obstante, aunque yo veía que las facciones de Ligeia no eran de una regularidad clásica, aunque sentía que su hermosura era, en verdad, "exquisita" y percibía mucho de "extraño" en ella, en vano intenté descubrir la irregularidad y rastrear el origen de mi percepción de lo "extraño". Examiné el contorno de su frente alta, pálida: era impecable -¡qué fría en verdad esta palabra aplicada a una majestad tan divina!- por la piel, que rivalizaba con el marfil más puro, por la imponente amplitud y la calma, la noble prominencia de las regiones superciliares; y luego los cabellos, como ala de cuervo, lustrosos, exuberantes y naturalmente rizados, que demostraban toda la fuerza del epíteto homérico: "cabellera de jacinto". Miraba el delicado diseño de la nariz y sólo en los graciosos medallones de los hebreos he visto una perfección semejante. Tenía la misma superficie plena y suave, la misma tendencia casi imperceptible a ser aguileña, las mismas aletas armoniosamente curvas, que revelaban un espíritu libre. Contemplaba la dulce boca. Allí estaba en verdad el triunfo de todas las cosas celestiales: la magnífica sinuosidad del breve labio superior, la suave, voluptuosa calma del inferior, los hoyuelos juguetones y el color expresivo; los dientes, que reflejaban con un brillo casi sorprendente los rayos de la luz bendita que caían sobre ellos en la más serena y plácida y, sin embargo, radiante, triunfal de todas las sonrisas. Analizaba la forma del mentón y también aquí encontraba la noble amplitud, la suavidad y la majestad, la plenitud y la espiritualidad de los griegos, el contorno que el dios Apolo reveló tan sólo en sueños a Cleomenes, el hijo del ateniense. Y entonces me asomaba a los grandes ojos de Ligeia.

Saludos.

Evento de bienvenida a Evo Morales.

2006-03-04T13:04:00.000-03:00

El Viernes 10 de marzo a las 18:00 P.M se hará un acto en el Court Central del Estadio Nacional, el cual contará con la presencia del presidente electo de Bolivia, Evo Morales. Este acto de solidaridad se realizará con el fin de reecontrarse con nuestros hermanos bolivianos y apoyarlos en su lucha por la defensa de sus recursos naturales.

Hacer click en la foto para más información acerca del evento.

Saludos.

A mi bella enemiga.

2006-03-03T23:24:00.000-03:00

Este es otro poema, que estaba junto con el poema anterior en un papel arrugado dentro de mi billetera. No me acuerdo de donde los copié, pero bueh, el poema en sí es lo que vale. Es de Oscar Hahn.

No seas vanidosa amor mío
porque para serte franco
tu belleza no es del otro mundo
Pero tampoco es de éste.

Saludos.

¿Qué es poesía?

2006-03-03T23:15:00.000-03:00

Este es un poema de Gustavo Adolfo Bécquer. Es muy corto, pero dice mucho.

¿Qué es poesía? dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

Saludos.

La canción más hermosa del mundo. - Joaquín Sabina.

2006-02-28T17:58:00.000-03:00

Realmente muy bonita la canción. La puedes bajar acá. (Tienes que esperar 30 segundos y después apretar en click here to download bla bla bla)

Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
Medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
Una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
Un carné del atleti, una cara de culo de vaso,

Un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
Una nuez, o bocado de adán, menos una costilla,
Una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un strato,
Un camello del rey baltasar, una gata sin gato,

Mi annie hall, mi gioconda, mi wendy, las damas primero,
Mi cantinflas, mi bola de nieve, mis tres mosqueteros,
Mi tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
El zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.

Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
Una lámpara de alí babá dentro de una chistera,
No sabía que la primavera duraba un segundo,
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
Al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,
A mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,
A simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,

Al putón de mi prima carlota y su perro salchicha,
A mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
Mariposas que cazan en sueños los niños con granos
Cuando sueñan que abrazan a venus de milo sin manos.

Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,
Dando clases en una academia de cantos de cisne,
Con simón de cirene hice un tour por el monte calvario,
¿qué harías tú si adelita se fuera con un comisario?

Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
Si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
Heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
Olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.

Nunca pude cantar de un tirón
La canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
De las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
De la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
De la gota de tinta en el himno de los iracundos.

Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

¿Realmente es importante?

2006-02-26T04:24:00.000-03:00

Son las 4 A.M en punto del día 26 de Febrero del 2006. Estoy pensando y mirando la pantalla del computador mientras escucho a Los Tres. No sé, me gustaría inventar algún verbo a la acción de mirar algo pero a la vez no enfocarse ni concentrarse en ello. Mirar al vacío podría ser. Veámos. Vacío + mirar = Vaciorar. Listo, ya cree el verbo :) ¿Qué tonto verdad? Bueno, sigamos con el grupo "Los Tres" ¿Sabían que "Los Tres" son una banda chilena que nació en el año 1982, en la ciudad de Concepción, al sur de Chile? ¿Sabían que a nadie le importa si yo me pongo a escribir esto en este blog? No es importante lo que estoy diciendo ahora en este texto, ni lo será más adelante. Si, decir, lanzar, arrojar las palabras sin pensar no es muy sano, no hace bien. Es mejor ser más reflexivo y no dejarse llevar por el lado impulsivo de cada uno, como yo justamente lo hago en estas lineas que no tienen coherencia alguna entre ellas. "Ellas", ¿En qué piensan ustedes cuando escuchan o leen la palabra "Ellas"? Yo pienso inmediatamente en las mujeres, en las imprescindibles mujeres, que si no existieran, como dijo hoy el maestro Coco Legrand en el Festival de Viña del Mar, no seríamos un complemento, por lo tanto, nosotros estaríamos incompletos, ¿no es cierto? ¿Cierto? Lo realmente cierto es que ahora me voy a acostar, me voy "a la durma", porque el sueño me está ganando y además, no tengo nada más interesante que hacer que pensar antes de dormirme profundamente, pensar en cualquier cosa, importante o no. Si, el "Pensar" es mi deporte favorito. Son las 4:30 A.M, ¡me demoré 30 minutos en escribir esto!. Pero, ¿A QUIÉN MIERDA LE IMPORTA?

Homenaje a mi primo.

2006-02-24T18:08:00.000-03:00

Hoy está de cumpleaños mi proma, mi promana, mi promazo, mi promaza, en fin, mi primo.

Te conozco desde los 0 años primo. Hemos compartido caleta de cosas juntos. Erí la única persona a la cual le tengo plena, pero plena confianza. Sabís todo de todo, incluso, sabís más que yo de mi propia vida porque yo tengo súper mala memoria po, tu sabí.

Vale por confiar en mí incondicionalmente Miguel. Y no me queda más que decir, así que termino con esto:

FELIZ CUMPLEAÑOS PRIMO!

Muchos saludos weón. Te quiero :)

Atte.

Tu promo.

La Era del Vacío.

2006-02-24T17:01:00.000-03:00

¿Se han dado cuenta que este mundo está en constante decadencia? ¿Alguien se ha percatado que a las 9 de la noche, en cada uno de los canales nacionales el 80% de las noticias son malas, y el otro 20%, como podría pensarse, no son las noticias buenas, sino que es el espacio de deportes y/o espectáculos? ¿Han caído en la cuenta de que la ciencia nació en beneficiencia para el ser humano, y que ahora ésta se USA con fines muy alejados a los originales? ¿Por qué los ricos cada día se están haciendo más ricos, y los pobres más pobres? ¿En qué clase de mundo vivirán nuestros hijos, y los hijos de nuestros hijos? ¿Por qué el individualismo y el quedarse de brazos cruzados está de moda?

Este es un llamado a las personas que leen este blog:

Ya es hora de que hagamos algo enserio, sea pequeño o grande. Pensemos de que manera podemos ayudar a que este mundo sea mejor. Si conversas un buen rato y le entregas una moneda a la abuelita que está en la escalera del metro República todos los días, ya estás contribuyendo con un granito de arena.

Nosotros somos la causa de todo este desastre, por ende, somos los únicos que podemos revertir esta situación.

Saludos.

Sueños Lúcidos.

2006-02-24T16:06:00.000-03:00

Hace como una semana, una noche cualquiera, tuve un sueño. Pero este sueño no era como la noche, este era un sueño especial. Iba caminando con mi papá y mi hermano chico por una vereda, estaba oscureciendo, el día se tornaba negro y caía. Y en un momento, mientras iba caminando sin preguntarme el porque de mis pasos, le digo a mi padre que me espere, porque en una banca vi a una persona que andaba buscando y que lo único que deseaba hace ya un tiempo era encontrarla. Le hablo, me mira, y me doy cuenta que no es ella, la había confundido. Es ahí cuando mi mente asemeja que estoy en un sueño, que lo que estaba pasando no era real y que la situación en la cual estaba podía controlarla de cualquier manera.

Esto es a lo que se le llama Sueño Lúcido. Duermes, sueñas, y estás conciente dentro del sueño mismo. He leído distintos relatos y experiencias, y hay personas que afirman que incluso pueden elevarse del suelo y comenzar a volar.

Es por eso que desde que me informé sobre esto, y tuve ese sueño tan especial, comencé una especie de "bitácora de sueños", en la cual iré plasmando cada mañana el sueño que tuve la noche anterior. Es una manera de entrenar mi mente cada vez más, y cuando cae la noche y me voy a dormir, estar presente en dos mundos a la vez. Espero con ansias que el mundo que cree a mi pinta sea mejor que el otro.

Saludos a los que leen este blog.

Atte.

Luis San Martín.

Cuando vuelen nuestras almas - Falsalarma.

2006-02-18T03:12:00.000-03:00

Siento el dolor de todo el mundo entre mis carnes
Este último convertido en crater en plena erupción
Mejor que salten al vacío
No hay más opción
Ni un espacio sólido
Yo como un bólido voy dolido tras lo insólito
Una solución
Siento vértigo, me asfixio
Ante confictos bélicos, criticos
¿En que clase de mundo vivirán mis hijos?
¿Y que hacemos?
Nada
Solo nos queda nadar entre océanos de lava hacia la nada
¿Quien va a parar este volcán?
A la destrucción le llaman progreso
Exceso de poder y manipulación que tiene George entre los sesos
¡Desenfunda vaquero de mierda y te pudras en Texas!
¡No ardieras con tus espuelas y tu jodido sombrero!
Muy pronto habitaremos en un planeta gris
Ya no se alejan tanto los cómics ni los films sobre el apocalipsis
Acto análisis
¿Que coño vas a decir que no te produzca parálisis
como le pasa a este mc cuando ve un misil?
Niños con rifles como si fueran juguetes
El virus del SIDA expandiéndose
Violencia en los genes
No ceden
Miles de bocas sin comer
Estómagos llenitos de aire
Redes de pedófilos en internet
Prostitución
Explotación de menores
Censión, errores
La misión es sin contemplaciones
Buscar las soluciones y no síncopes enormes
Tragedias atraen estres para cualquier ciudad
Y temor en todas las poblaciones
Piensa en el mañana
Poco podemos hacer, casi nada
Todo va hacia atrásTodas las noticias son malas
Solo compara el derecho a la vida de hoy con el que habrá
Pero aquí rige el no pensar
Y así no pasa nada

Cuando vuelen nuestras almas
Cuando todo quede en calma
A futuros hijos ¿Que les pasará?
Solo pensar en el presente basta para no descansar
Hasta poder llegar al día de mañana

Cuando vuelen nuestras almas
Cuando todo quede en calma
A futuros hijos ¿Que les pasará?
Solo pensar en el presente basta para no descansar
Hasta poder llegar al día de mañana

2005
Y nadie canta al mismo himno
Eso solo es un signo para este futuro indigno
Y a todos nos arrastra al mismo ritmo
Y hacia el mismo sitio
Como es el mundo que elegimos para nuestros hijos
Quizá más digno que el que vimos
Aunque poco hicimos
Mientras vivimos en la tierra la cual destruimos
Sentimos que todo va demasiado deprisa
En un paisaje oscuro que nuestros ojos divisan
Porque al ritmo que llevamos
Se aproxima ya el fin de los días
El fin de las vidas
Ya por naturaleza suicidas
Echemos freno y marcha atrás a la estampida
Que se haga lo que sea de una vez y que se tomen medidas
¿Quien cicatriza al cielo gris esas heridas?
Si el ser humano concienciado es la medicina
Pero pocos se animan y por esta iniciativa se inclinan
Poco nos importa que este mundo quede en ruinas
Por eso pienso que es momento de hacer algo en serio
Que no es normal que el mundo entero se carge a este imperio
Y bajo mi criterio
Somos el medio y la causa de este asedio
Y en nuestras manos estará el remedio
PorqueNo hay quien se corte ya
Nadie aporta soporte que se aporte
Algo que reconforte
Sin un premio importe
Aunque tu brújula nunca te indique el norte
Podrás mirar atrás y ver sembrar fatalidad en la Costa da Morte
Precisamente nos excluyen
Parte de culpa se atribuyen
Por la causa casi nunca contribuyen
Y es por eso que en el mismo saco se incluyen
Aunque se intuye que todo va bien mientras el mundo fluye

Cuando vuelen nuestras almas
Cuanto todo quede en calma
A futuros hijos ¿Que les pasará?
Solo pensar en el presente basta para no descansar
Hasta poder llegar al día de mañana

Cuando vuelen nuestras almas
Cuando todo quede en calma
A futuros hijos ¿Que les pasará?
Solo pensar en el presente basta para no descansar
Hasta poder llegar al día de mañana

El billete Norteamericano.

2005-12-11T01:46:00.000-03:00

Bueno, lo que quiero explicar acá es algo que leí en el libro Ángeles y Demonios de Dan Brown. No sé si será ciencia ficción del todo, pero si lo es, me gustaría que fuera cierto.

Este es el billete de un dolar norteamericano:

En el extremo izquierdo del billete se ve una pirámide, y ustedes se preguntaran: ¿Qué cresta tiene que ver una pirámide con Estados Unidos de América? y la respuesta es: ¡ABSOLUTAMENTE NADA!

Esta pirámide-que está iluminada- representa un viaje hacia lo alto, "La iluminación". Y ese ojo que está arriba, adentro de un triángulo se llama trinacria, que aparece en logias masónicas muy antiguas. Pero este símbolo no es másonico, sino que pertenece a los ILLUMINATI, una especie de secta, muy antigua, que nació como oposición de los hombres de la ciencia (o "iluminados") hacia la Iglesia. Este símbolo lo llamaban "el delta resplandeciente", la capacidad de los hombres de ciencia- como Galileo Galilei- de verlo todo, el cambio ilustrado, el "Nuevo Orden Mundial" (¿cuático no?)

Dicho "Nuevo Orden Mundial" está presente nada menos que en el dolar de norteamerica, y se ubica abajo de la pirámide, donde sale "Novus Ordo Seclorum", que significa"El Nuevo Orden Segular", y la palabra Segular quiere decir "No eclesiastico".

Y se se fijan - sin mirar detenidamente claro, porque esta frase es más que conocida-, al lado derecho de la pirámide está escrito-y con mucho orgullo- la frase: "In God We Trust", que significa "Nosotros los norteamericanos, en Dios creemos". Todo esto es una completa contradicción en el billete más importante de el mundo, ya que actualmente la Iglesia tiene que estár ligada con Dios, y sobretodo si la confección del billete fue un mandado por parte del Presidente Franklin Roosevelt.

Este hecho, el origen de tan famoso billete, lo explicaré más cotidianamente a continuación:

Como dije anteriormente, dicho billete lo creo Franklin Roosevelt, a raiz de un consejo para el modelo por parte del vicepresidente y amigo Henry Wallace.

Ahora, recreeare la escena con un dialogo:

Henry: Fraklin, weón, crea el estilo de billete que te propuse el otro día. Te combiene, porque "Novus Ordo Seclorum" puede ser como otra forma de llamarle al "New Deal" ( El "New Deal" es un plan ecónomico ideado en 1933)

Roosevelt: Wena idea loko, va a servir caleta. Muchas gracias.

Henry: De nada compadre, pa eso estamos.

Franklin y Henry eran como hermanos, se tenian plena confianza. Por eso Franklin no pidió que examinaran el billete antes de imprimirlo.

Tanto Roosevelt como Wallace eran másones, pero, como actualmente se sabe, el señor Roosevelt no lo ocultaba.

¿Rabia?

2005-11-30T12:03:00.000-03:00

¿Qué es la rabia? No lo sé exactamente. Solo se que cuando me apodero de ese oscuro sentimiento mi cuerpo se siente satisfecho, dentro de la situación en la que me encuentro.

Me dedico en este preciso instante, el momento en el que escribo esto, a buscar en "La Internet" el significado de rabia, y me topo con esto:

"La rabia, emoción primaria intensa y paroxística, se causarían entrada otros por el dolor o el sufrimiento, y correspondería al hyperactivation de algunas regiones límbicas, eventualmente el hipotálamo posterior."

¿Paroxística?, ¿Regiones Límbicas?, ¿Hipotálamo Posterior?
Qué raro, no entiendo con esas palabras lo que es la rabia, tampoco lo quiero entender. Qué definición más estupida y más trivial para una emoción tan imprescindible, tan satisfactoria, por lo menos para mi.

El verdadero sentido de esta "emoción primaria intensa y paroxística" no sabría como explicarlo, así que, por eso, les dejo esta tarea a ustedes.

NvM

El ciego.

2005-11-30T11:51:00.000-03:00

No soy muy asiduo a las fábulas, pero esta es muy buena, ya que lo que enseña tiene mucho de verdad.

Érase una vez un ciego muy hábil para reconocer al tacto cualquier animal al alcance de su mano, diciendo de qué especie era. Le presentaron un día un lobezno, lo palpó y quedó indeciso.
-No acierto - dijo, si es hijo de una loba, de una zorra o de otro animal de su misma cualidad; pero lo que sí sé es que no ha nacido para vivir en un rebaño de corderos.

Esopo.

Moraleja: La naturaleza de la maldad se puede notar en una sola de sus características.

Estreno nuevo blog.

2005-11-30T11:34:00.000-03:00

Este blog va a ser sólo mio, el que tengo con mi primo es www.luckiel.blogspot.com
Acá voy a publicar textos mios o también de otros autores.
Espero les guste.

Shau.